* ЧАСТЬ ПЯТАЯ. НЕУДАЧНИК *     00

 * ЧАСТЬ ПЯТАЯ. НЕУДАЧНИК *

00

     Вначале - темно.

     Я  не  заметил, когда и как это произошло. Только что вокруг

была дип-программа, а теперь - нет вообще ничего.

     Может  быть,  так  и  гибнут  дайверы?  Падая  на  самое дно

виртуального  пространства.  Сжигая  мозг,  и  уже      ничего не

воспринимая?

     Но  темнота  дробится на сетку крошечных квадратиков, меняет

яркость. И краски возвращаются.

     Я   стою,   прижимаясь  лбом  к  стене.  Нарисованной  стене

нарисованного дома.

     Странно.  Словно  я вошел в виртуальное пространство, вообще

не  включая  дип-программу. Но я смотрю не на экранчики шлема, я,

вроде   бы,   по-настоящему   здесь!  Только  мир  перестал  быть

реальным, стал нарисованным, мультяшным.

     Отступаю  от  стены,  квадратики  сливаются,  превращаясь  в

коричневые  прямоугольники.  Кирпичи. Смотрю в небо - темная синь

с  редкими  звездами.  Вдоль  улицы  -  дома и дворцы, похожие на

детские  рисунки:  четкие контуры, залитые краской. Этот домик из

кирпича,  этот  забор  -  деревянный,  в  палисаднике - елочки...

Вдоль  улицы  -  стальные  трубы  с  желтыми  пятнами  на острие.

Фонари...  Условность,  сплошная  условность.  Районы поприличнее

нарисованы  лучше,  но  сейчас  я  где-то  на окраине. Мир вокруг

создан   на  простеньких  программах,  и  поддерживается  слабыми

машинами.

     А  самое  смешное,  что  я - вполне настоящий. Разорванный в

драке  рукав  рубашки, исцарапанные руки... Подношу ладонь к лицу

-  виден  каждый  волосок,  видна  грязь  под ногтями и сбитая на

костяшках пальцев кожа.

     Человек, попавший в мультфильм.

     Меня  прошибает  дрожь. Это что-то новое, такого еще не было

никогда.  Что сделала со мной дип-программа, прокрутившись тысячу

раз?

     Со  спины  наплывает  звук.  Оборачиваюсь  -  по  улице едет

автобус.  Огромная  двухэтажная  колымага, почти вся состоящая из

стекла.   Нарисован  автобус  довольно  тщательно,  у  него  даже

вращаются  колеса.  К окнам прилипли карикатурные лица: взрослые,

дети, старики. На боку - эмблема "Дип-проводника".

     Стою,  хватая  ртом  воздух,  разглядывая  неподвижные лица.

Конечно,  с  чего  им  быть  иными  -  мимику передают лишь очень

хорошие,  отлаженные,  рассчитанные  на  постоянного пользователя

программы. А это - туристы.

     Автобус  останавливается,  из  него  неуклюже  выходят люди.

Впереди   -   элегантный  господин  в  ярко-красном  комбинезоне,

экскурсовод.  Мужчины, все как один, в костюмах и галстуках, лишь

единственный  в  группе  негр  одет  в джинсы и безрукавку. Лица,

невозмутимо  правильные,  как у второстепенных злодеев из детских

мультсериалов.   Женщины   -  в  роскошных  платьях,  куда  более

проработанных,  чем  лица,  в  драгоценностях. Стайка карикатурно

большеглазых  детей.  Группа  стариков  и  старушек  в шортах и с

фотоаппаратами.

     Последним помогают спуститься пареньку в инвалидной коляске.

     -  Хей!  -  кричит мне экскурсовод и машет рукой. Рот у него

открывается, но мимики тоже нет.

     -   Привет...  -  через  силу  улыбаюсь  я.  Удовлетворенный

работник "Дип-проводника" поворачивается к своим подопечным:

     - What attracts you most...

     Слабое  шипение  -  и  голос  экскурсовода  становится  едва

слышимым. Заглушая его раздается сухой, чем-то знакомый голос:

     -  Что  вас  наиболее  интересует в этом районе Диптауна? Мы

можем   осмотреть   известный...   -   заминка,   -   знаменитый,

прославленный   центр   книжной  торговли,  где  вашему  вниманию

предложат  любые литературу... - заминка, - любые книги, журналы,

газеты, бумажные носители информации, изданные со времен...

     Хлопаю   глазами,   как   ребенок,  распотрошивший  любимого

плюшевого  мишку  и нашедший внутри грязные тряпки, мятые бумажки

и чей-то нестиранный носок.

     А   я   так   ценил   программу-переводчик   "Виндоус-Хоум"!

Восхищался,  как  быстро  и  точно она переводит с любого из пяти

языков Диптауна!

     Быстро  -  это  верно.  Но  всю  точность  обеспечивают наши

собственные мозги, выбирая из словесной каши адекватные слова.

     -   Также   имеются,   расположены,   известные,  популярные

рестораны  "Меч  Артура"  и  "Четыре-десять".  Если мы пройдем по

сорок  три  улице еще сто метров или чуть более, то приблизимся к

району развлечений для взрослых, совершеннолетних.

     Легкий   шум   среди  туристов  -  надо  понимать,  что  они

заулыбались.

     -   У  вас  есть  два  часа  свободного  времени,  -  вещает

экскурсовод.

     Кажется,  я  понимаю,  где  нахожусь. Вон тот безликий серый

купол  невдалеке - это "знаменитый, прославленный" книжный центр.

Он     носит     имя    какого-то    американского    президента,

субсидировавшего его постройку.

     Если   я   на  сорок  третьей  стрит,  то  меня  отнесло  на

противоположный  конец  города. Ну и прогулочка! Испуганно смотрю

на часы, и паника спадает.

     Из эльфийских владений мы вышли всего двадцать минут назад!

     Туристы  разбредаются. Семейные пары - в рестораны, одиночки

-   большей  частью  в  увеселительные  заведения  для  взрослых.

Паренек  на  коляске  в  сопровождении  седой  старушки  и  негра

укатывает  к  книжному  центру.  Экскурсовод достает внушительных

размеров  сигару, явно не из дешевых, нарисованную лучше, чем его

лицо, откусывает кончик, закуривает. Идет ко мне.

     Неужели теперь так будет всегда?

     Хотел ли я такой победы над глубиной?

     Нет.

     Я  готов  обманываться  и дальше. Видеть город и людей, а не

смесь  детского рисунка и примитивного мультика. Я не судья этому

миру,  не  равнодушный  сторонний  наблюдатель.  Я часть глубины,

плоть от плоти Диптауна...

     Закрываю  лицо  руками,  смотрю  в  темноту.  Не  знаю, кого

просить, глубину или самого себя. И все же, прошу.

     Будь мной, глубина...

     -  Хочешь  сигару,  парень?  -  добродушно  спрашивает  меня

экскурсовод.

     Он  улыбается,  протягивая  мне портсигар. Воротник красного

комбинезона   полурасстегнут,  из  кармана  выглядывает  колпачок

шариковой  ручки  и  уголок блокнота. Ручаюсь, их раньше не было.

Лицо  открытое, располагающее, доброе. Такими и должны быть люди,

водящие в глубину неопытных новичков.

     - Спасибо, не курю...

     Все нормально. Все, как прежде.

     Даже лучше.

     Я   твой,   глубина.  Я  могу  быть  настоящим  человеком  в

настоящем  Диптауне,  или  настоящим  в  мультяшном городе. Может

быть,  могу  быть  и  рисунком,  гуляющим среди настоящих жителей

Диптауна.

     Спасибо,  Димочка  Дибенко. Ты хотел выбросить меня из игры.

Может быть, даже, убить.

     Но что-то пошло не так.

     Даже  догадываюсь, что именно. Неудачник все-таки помог мне.

Дал часть той силы, которой владеет сам.

     И вот ему спасибо - от души.

     -  Ну,  как хочешь, - экскурсовод не обижается на мой отказ.

Прячет сигару в карман. - А ты старожил, верно?

     - Верно, - признаюсь я.

     - Я - Кирк, - представляется мужчина. - Похож?

     Наверное,   он   имеет   в   виду   какого-то  игрового  или

фольклорного   персонажа?   Никогда   не  интересовался  нехитрой

американской масс-культурой.

     - Не очень, - отвечаю наугад.

     -  И  правильно! - поддерживает меня Кирк. - Сходство должно

быть внутренним!

     Он  пускает  в небо струю дыма, ловко перекатывает сигару из

одного угла рта в другой.

     -  Я  из Сиэтла, - решает он продолжить общение, несмотря на

то, что я так и не представился в ответ.

     - А я из Санкт-Петербурга.

     Кирк радостно бьет меня по плечу.

     - Да! Знаю! Был у вас!

     Я приятно удивлен, но продолжение меня разочаровывает:

     -  Хороший  городок,  - делится Кирк впечатлениями. - Была у

меня   подружка...  строгая  такая  девчонка!  И  вот,  надо  же,

сломался  карбюратор,  когда под вечер проезжали Санкт-Петербург.

Пришлось заночевать.

     Он хитро подмигивает.

     С  удовольствием бы побывал на родине Тома Сойера, но сейчас

меня это самомнение бесит.

     - Я из другого Санкт-Петербурга. Который в России.

     -   Россия!   -  Кирк  приятно  удивлен.  -  И  у  вас  есть

Санкт-Петербург?

     -  Есть.  А  Сиэтл  -  это  где?  В Канаде, или в Мексике? -

интересуюсь я.

     Кирк  жует  свою  сигару,  не  в силах понять, шучу я, или и

впрямь не знаю столь выдающегося города.

     - В Америке!

     - В Южной, или Латинской?

     Нет,  он  хоть и типичный, полноценный американец, но парень

неплохой. Начинает хохотать и пихает меня в живот.

     -  Молодец! Здорово! Я к вам приеду. Попозже. Я в сорок пять

лет планирую посетить Европу, заеду и к вам!

     - Заезжай.

     Я  так  вымотан  дип-программой,  что сейчас с удовольствием

стою и веду этот нелепый разговор.

     -  Я  вот  туристов  катаю,  -  продолжает Кирк. - Отцовский

бизнес.  Весело!  Ездили  по городу, девочка все просила показать

дайвера.  Я  на  какого-то  парня показал, говорю: "Дайвер!" Чуть

автобус не перевернули, все кинулись на ту сторону смотреть.

     Мы вместе смеемся.

     -  Сюда редко заезжаем, - Кирк чмокает сигарой. - Но Сэм все

просил  показать  книжный центр, решили остановиться тут... и ему

близко,  и  ресторанчики  рядом...  и  все остальное... Сэм - это

тот, высокий, в джинсах, в рубашке с короткими рукавами...

     - Негр, что ли?

     Кирк  поперхивается  от такого оголтелого расизма. Как можно

называть негра негром!

     -  Ну,  я пойду, дела, - бормочет он, и быстро, не прощаясь,

двигается   к  автобусу.  Пожимаю  плечами.  Если  бы  вы  знали,

граждане могучей страны, как смешны и глупы ваши комплексы...

     Но  и  мне  пора. Поднимаю руку - и из-за угла с готовностью

выезжает такси.

     -   Компания  "Дип-проводник"  рада  приветствовать  вас!  -

говорит  водитель.  Как  по заказу - чернокожий, и я тихо смеюсь,

забираясь в машину.