Рассказ о походе 2010 года к знаменитой Роковой Горе, великой и прекрасной

Артхаус

Мы довольно долго топали по долине, заросшей пышной травяной растительностью. Под ногами чавкало и хлюпало. Женя спросил меня:

- Снорри, в этот раз мы ходим гораздо больше, чем в прошлом году, а людей почти не встречаем. Это не такой популярный маршрут, да?

- Да, дружище, этот поход – артхаусный! Потому что кто полезет на своих двоих через Сайгонош? Сюда ходят только… идиоты.

- Спасибо за комплимент! Теперь всё понятно!..

Разбитая тропа нас только заводит! Мы включили третью скорость, уверенно газуя по хлябям. Мимо проплывали изумрудные океаны осота и сиреневые моря чертополоха.

Бродик. Живая звенящая водица.

- Бодрит! – крикнул Мишган. И тут же, доставая фотик: - У-у-лыбочку!

- Бодрит… архимандрит, - отозвался я.

Стас подхватил:

- Архибодрит нас Миша!

Наконец, мы дошли до треугольника, образованного долинами Сайгоноша и Тюрдема, который в него впадает, образуя реку Малая Сумульта. Болотистая местность кончилась. Нас встретили тёмно-зелёные хвойные рощицы. На противоположном берегу Тюрдема с высоты горы спускался к подножию белоснежный ручей. Под кедрами притаилось удобное становище.

Только здесь мы позволили себе отобедать (изюм, сухарики, кабачковая икра… кто не хотел брать с собой кабачковую икру?)

Кое-кто позволил себе и другие шалости: например, массаж плеч. Страшная штука. Исполняет Наташа. Парни корчатся в судорогах.

День ещё не кончился, и план наверстать упущенное время не покидал моей головы. Для этого надо было идти дальше, к Южеме. Я так разогнался, что чуть не влетел в эту самую Южеме, удивляясь тому, как быстро она "наступила". Судя по описанию брата, это был тот самый брод, который нам переходить было не нужно. Но за рекой паслись кони, и дымил костерок, так что мы с Юрой отправились в разведку. Приятно намочить в холодных струях ноги, которые весь день мокли в тухлой грязи.

Бородатые ребята, стоявшие за рекой, подтвердили, что это – Южеме, и что по ней мы попадём прямиком в рай. То есть на Альбаган.

- А где САМ? – спросил я. – Его отсюда видно?

- Нет, он скрывается за тем хребтом, - показал рукой весёлый бородач.

Мы опять перемахнули широкую близ своего устья реку, и я бодренько резюмировал перед лицом своих товарищей:

- Ещё не вечер!

Удивительно, но все сразу поняли, что я имею в виду.
СОВЕТ 2. ЮЖЕМЕ. Подход к ней от слияния Сайгоноша и Тюрдема очень короткий: как только увидите серьёзный брод, знайте – это она. В брод не ходите, тропу к Альбагану ищите налево, в высокой траве.
- Как думаете, а медведи здесь водятся?

- Конечно! Злые и кровожадные… Я не шучу.

- А я думаю, здесь водятся только добрые мишки!

- То есть такие же Мишки, как наш!..

Хренушки вам, а не цирк! Уверенно забирающая в гору тропка, побитая копытцами, заросшая монтаной, которая становилась тем выше, чем выше мы поднимались – так что скоро пришлось попросту продираться через лес… Питьевая вода осталась далеко внизу, благо мы набрали у брода стратзапас. Под ногами творилось нечто невообразимое. Плети кустов сплелись с камнями, смешались с осокой, спутались со мхом и утонули в грязи. Вот такая прелесть.

Я впервые добрым словом помянул Куралбас: сравнение с Ижемой было в его пользу!

Да чё вы всё под ноги, да под ноги? Кругом обернитесь: какая красота! Хребты встают один другого величавее, солнце и облака играют на них в догоняшки, травы-цветы благоухают, строгие ёлочки тут и там взбегают стайками на откосы…

Тропа пошла более торная. Камешки, плотная земля.

- Кони куда-то делись…, - удивился Миша.

- Наверное, передохли все, - позлорадствовал я.

Жаль, это было ненадолго. И топь, и коняшки скоро возлюбили нас с новою силой.

Пока ползли по косогору, Женя приметил в траве гадюку. Это слегка задержало отряд (каждый предпочёл обойти опасное местечко стороной), но дало минуту для передыха и сплотило для дальнейших подвигов.

- Ну, где Альбаган-то? Вот этот, что ли, остроконечный?

- Да не, не этот. Вон там, за той горой…

А ни фига! Ни за этой, ни за той Альбагана всё не было, и все наши попытки угадать и узнать его были нелепыми. Хренушки вам, а не цирк! Вы ножками-то работайте, работайте, месите жижку… Прыгайте по кочкам, да по веточкам.

Белка прыгала с ветки на ветку, и упала на спящего волка… Детская сказка для коррекции произношения.

Через несколько часов цирк начался среди нас. Товарищи Юрий и Станислав запели песенки подозрительно патриотического содержания (никак, устали…) Товарищ Снорри задолбался хлюпать по грязюке, щеманулся в поисках стоянки к какому-то валежнику, да подвернулся на кочке и смачно ..нулся в топкую чёрную жижу (не без эпитетов…) Товарищ Михаил, несмотря на все призывы встать уже у первого попавшегося ручья, забурился в дебри с возгласами типа "Тут хорошая тропа!" – и вскоре пропал, а возгласы затихли.

А Костя-то где??? Бл...лин, где Костя???

С матом пополам встали метрах в ста от безымянного ручья у большого суковатого поваленного дерева. Как потом выяснилось, это было единственно возможное (то есть последнее на Южеме) место для удобного ночлега. Мишган вернулся под общие аплодисменты. Под бурные овации явился и Константин. Когда последний солнечный луч блеснул и скрылся за горой, мы уже успели расставить палатки.

Окончательный цирковой дюбель (гвоздь программы) был забит Ижемой в Стаса. Пострадали филейные части. Стас честно отправился за дровами, и в нелёгком противостоянии дрова победили: они нарубились ценой стасовых штанов. Когда он падал, ему посчастливилось зацепиться за коряги топором, что спасло его от тяжких телесных. Но штанина расползлась от самой попы и донизу, так что видок у Стасика стал неприличный…

Чтобы исправить положение, Наташа взялась заштукатурить несчастные штанишки (у неё уже был двухдневный опыт зашивания своего рюкзака, у коего начали отрываться лямки). А ногу счастливого Станислава заштукатурили перекисью и зелёнкой.

Ну и дали мы сегодня! Ёпть! Отшатали всем на зависть. Мы, ребята, сделали полуторадневный план, и теперь мы – чисто в графике! А подать нам призовую шоколадину!..

Награда трудягам, награда бродягам – КОСУЛЯ!!! Юра ловко обстругал палочки, и ароматный шашлык сладостно зашипел на огне. Ну что так не ходить в походы! Так можно и на Эверест забраться!

Тут Костя поведал нам, как нездорово ходить на Эверест: типа, несчастные претенденты там месяцами в нижнем лагере вялятся, ожидая разрешения и своей очереди на идиотскую попытку…

Кстати, Костик видел по дороге живую косулю, и посетовал на то, что у него не было с собой какого-нибудь аппарата типа СВД. А я – так этому порадовался. Пусть живёт косуля, нам и маринованной хватит!

- Доктор, смотрите: у меня всё тело чешется…

- Езжайте на юг, там есть отличные грязи…

- А что, поможет?

- Нет, но, по крайней мере, будете потихоньку привыкать к земле…
Наутро собрались предельно быстро (я сам не поверил), и – в бой. Этот день – НАШ! Сегодня или никогда!

Шагали быстро. Рюкзак уже почти не чувствовался, ноги шли сами собой. Коварство и любовь Ижемы остались позади. Только изредка, на крутых взлётах, сердце пело и трепетало.

И вот мы – среди Стихий, как говорит Наташа. Ложинский перевал во всей красе. Глубокое седло на каменной хребтине, имя которой – Иолго. Имя которой – Альбаган.

Мы в самом что ни на есть Цирке. Слева горою серых орехов рассыпался Кызылтальский хребет, а справа…

…Правда, что же это справа?

Справа – сплошная, непроглядная стена тумана, от земли и до неба. Уважаемые господа (тьфу, да какие там, на хрен, господа – братья!), перед вами – Туманная Гора Альбаган! Любуйтесь!

И все любовались. И всем было счастье. Да, не зря "Альбаган" переводится как "Туманная вершина"…

Пока Дедушка Альбаган прятался от нас за своим серебристым плащом, мы стали развлекаться красотами цирка и прикидывать, как лучше будет подниматься. Мальчишки и девчонки начали прыгать с камня на камень и предаваться разным шалостям. Я набрал воды во все ёмкости и сфотографировал матёрого чёрного паука, который всенепременно должен был являться Каракуртом – "Чёрной Вдовой". А как иначе?

Тишина здесь и покой. Над нами ярко и радостно сияет солнце, над пиком и склонами вожделенной горы тихо стелется туман. Но и его постепенно относит лёгким ветерком, обнажая чёрное подножье… Выше, выше… Открывается нам Дедушка. Встречает, значит. Доволен нами.

Ну а нам долго ждать некогда. Мы решили подняться на перевал и стартовать оттуда.

Прошли мимо серебряных ручьёв и золотистых цветов, прогулялись по мягким мхам-лишайникам, забрались на седловину. Мы в каменном царстве. Этому царству миллионы лет. Но оно не стоит на месте. Видно, что оно в постоянном движении: обвалы и осыпи, сходы снежных лавин. Живут гигантские камни, помнящие тысячелетия. А вот и мы среди них копошимся – мелкие тараканчики. Нам всего-то миллион годков, всей нашей цивилизне. А сюда мы начали ходить вообще недавно. Пятьдесят лет горного туризма – жалкий миг в масштабах каменной вечности.

Но мы бродим среди них с минами хозяев, попираем их ногами, роняем сюда ступени космических аппаратов…

Ступеней здесь порядком. То там, то тут среди камней поблёскивают характерные металлические обломки, дополняющие лунный пейзаж. Вот и на перевале установлена стела – рваный кусок обшивки с какими-то петлями-стаканами, в которые очень удобно втыкать флаги. Флаг уже торчит: "AUTO BIYSK". Очень приятно…

Наш флагшток выше – это Юрина палка с его красной банданой на конце. Эй, вставайте, герои, под знамя полка – фото на доску почёта!

За перевалом – долина Ложи. Я окинул взглядом "потустороннюю" панораму и сделал горький вывод о том, что дядя Витя Малевинский в реале изнасиловал нашу детскую психику в 1997 году. Мы явно не дошли тогда до перевала, пропрыгав до темноты по валунам Великого Кызылтальского Курумника. Вот почему спускались мы серпантинчиком по безбожной сыпухе, спали на плоском каменном пятаке, и с утра чуть не переломали ноги, кувыркаясь в истоках Ложи.

Ну, вывод этот горький для меня тогдашнего. Теперь-то мне по фиг. Теперь-то мне хорошо.

Перед тем как совершить главный подвиг, я должен спросить своих спутников: кто не чувствует в себе сил и желания подниматься на вершину? Таков порядок. Подъём – это большой риск и большая трата сил. На подъёме уже нельзя будет отказаться, решение нужно принять сейчас. А возвращаться мы всё равно будем в эту же точку, для дальнейшего спуска к Ложинским озёрам.

Пока решали, Альбаган открылся во всей красе. Чёрная титаническая громада, упирающаяся в поднебесье. Альбаган – это целая гряда, серия вершин и подъёмов между ними, идущая слева направо полукругом, огибающая скалистой стеной маленькое синее озеро – исток Ижемы. Где же главная вершина? Снизу этого не определить. Кажется, что выше всех вон та, пятая, но я знаю, что это обман зрения.

Остаться решил Костя. На него возложили обязанность поставить на пятачке палатку и стаскать в неё все рюкзаки. Это на случай дождя: с собой мы возьмем только два рюкзака с водой и перекусом, самые маленькие.

Ну, понеслась!!!

Лихой взлёт по шатающимся каменьям всех мастей, строго серпантином, чтоб не поубивать друг друга. Камни посыпались из-под ног, как гранаты. Когда один такой камень просвистел мимо Наташиной головы, она решила, что составит компанию Константину. Ещё через пять минут подъёма её примеру последовал Мишган:

- Знаете, я турист, но не альпинист!..

Осталось нас четверо смелых. Помахав друзьям с высоты, мы скрылись за бесчисленными камнями. Камней мириады – и мы по ним прыг!

Прыг, прыг, прыг.

Вот и хребтина. Передвигаться по ней значительно легче. Захватывающие дух панорамы. Белое, зелёное, серое, ярко-коричневое, почти оранжевое. И бирюзовое – небо. И молочные – облака. И чёрный – Альбаган.

Но надо успевать смотреть под ноги!

Прыг, прыг, прыг.

Я набрал водички в крошечном источнике на высоте двух тысяч двухсот метров. Какова цена этой водички! А Женя говорит, что эта вода не полезная: мол, она ещё не насыщена минералами и микроэлементами, и только из организма их выводит… Хм.

Мы взобрались на последний подъём перед главным приключением – Перешейком.

Мишган в это время фотал нас снизу. Он спустился с перевала в цирк, и всецело предался фото- и видеомедитации. В его объектив попали ручьи, вытекающие из-под снега, блестящие осколки космических ракет, сытые сурки, греющиеся на камнях и маленькие тёмные точки, движущиеся по острию хребта: Снорри, Юра, Женя и Стас. На максимальном приближении мы были едва различимы.

Я читал про подъём на Альбаган. Мне рассказывали о нём Илюха и Алекс. Но никто нигде не упоминал про то, что подъём занимает столько времени, а Перешеек – это ещё не всё! Так ведь ясно почему: никто из них не дошёл выше пресловутого "мостика"… Вот где собака порылась.

"Мостик"! Шутить изволите. В плохую погоду это мостик на тот свет.

Женин организм это тоже почувствовал: у него закружилась голова. Перешеек Смерти – так я его называю – это то самое место, на котором в 2008-м Илья, Алексей и Елена повернули назад. Ибо было Ветрено.

А ещё стоит однозначно здесь разворачиваться, если дождливо. Если туманно.

Нам везёт. Дедушка улыбнулся нам: туман укрывал только его восточные склоны, нас согревало послеполуденное светило.

Перешеек Смерти – это узкий гребень из острых, как бритва, скал, громоздящихся друг на друга в беспорядке, шириною от метра до трёх, а слева и справа – пропасти. До подножия метров четыреста-пятьсот. Но долетишь ты туда быстро. Внизу сверкают озёра, в которых играет голубым перламутром растрескавшийся лёд… Красота, смертельная красота.

Я проводил Женю немного назад. Он подождёт нас возле турика. Там узнаваемое место, мимо которого будет трудно пройти даже в тумане. Нам с Юркой и Стасиком предстоит Перешеек. Мост Биврёст. В Вальгаллу.

Полезли.

Но мы не сдались. На первую вершину нам было не нужно, мы обошли её по правому "борту", и уверенными обезьяньими прыжками добрались до второй. За Альбаганом – ещё одна пропасть. Ещё теснины, туманы, и озёра внизу. С туманом происходила интересная штука. Туман – это, по сути, облака. Они вздымались снизу, из-за горы, огромной сплошной массой, взлетая до нашего уровня, двигаясь прямо на нас – и вдруг, теснимые невидимым ветром, который дул с нашей стороны, резко поднимались выше и растворялись в небе. Это было красиво, волшебно, захватывающе.

Это был в чистом виде подарок Дедушки.

Ещё два часа назад он стоял весь под облачным покровом. И, что главное, снова будет стоять под ним до конца дня. Как только мы спустимся.

Если кто-нибудь после этого мне скажет, что Альбаган не живой, я плюну ему в лицо.

Я давно мысленно разговаривал с ним. Тринадцать лет я шёл этой тропой. Я заслужил его благосклонность. Кроме того, я нёс кое-что с собой в маленьком наташином рюкзаке. Я должен был попасть на вершину.

Я попал туда. И тихая эльфийская музыка зазвучала в ушах. Нас было трое. Три руки с бутыльками воды, столкнувшимися в победном тосте. За здравие! За победу! За наших друзей!

За тебя, Дедушко Альбаган!

По пути сюда нам встретился Поющий Камень. По пути сюда мы пересекли ровную, словно укатанную катком "дорогу", будто кто-то переехал через гребень на гигантском грейдере, из одной пропасти в другую… На вершине Альбагана мне попалась божья коровка!

Все эти чудеса воспринимались здесь как должное. Так и должно было быть в этом волшебном месте, на главной вершине Чемальского района, бриллианте короны Иолго.

На вершине меня ждала ещё одна встреча. Совершенно неприметная и неудивительная – для тех, кто не умеет Видеть.

Царица туманов
Мало кто из моих друзей по походу знал (на самом деле, никто из них не знал), что мы были в большой опасности. Она касалась нашего недавно приобретённого спутника – тумана.

Когда мы спустились втроём обратно к Перешейку, туман уже переползал через гребень. Очень скоро он заполнил всё верховье Южеме. Он заполонил собою всё вокруг. Если бы хребет Альбагана не был таким острым, мы могли бы потерять Женю вместе с туриком и всем остальным. Но до Жени мы успели добраться почти "засветло". Он медитировал здесь около трёх часов.

Теперь туман усилился до такой степени, что я попросил ребят не расходиться дальше десяти метров. Мы медленно спускались по хребту, с обеих сторон которого стояла глухая белёсая стена. Но, двигаясь по верху, мы могли нечаянно уйти в правый распадок, и тогда… б-р-р.

Чтобы этого не случилось, нам пришлось держаться левого склона. Нам пришлось прыгать по камням. Часами.

Сотни, тысячи прыжков в тумане. Движение на ощупь. Только эта "ощупь" делается ногами. Всякий раз, когда летишь вперёд, готовишься к встречному коварству камней. Камни величиной с тумбочку, камни величиной с автомобиль… Вы, конечно, понимаете, что любой неверный прыжок, когда вы соскальзываете с камня, или у вас подворачивается нога…

Но не будем об этом. Отставить! Мы всё-таки шли в горы, а не на детскую площадку. Где, кстати, тоже может качелей по голове прилететь… :)

Главная же опасность, о которой я говорил, заключалась в том, что мы могли попасть в объятия Царицы туманов. Вы когда-нибудь слышали про Белую Мглу? А я слышал много, и читал. У Бориса Скворцова, например. Как раз про эти места. Про перевал Ложинский.

Белая Мгла – это видимость в пределах одного метра. Она может стоять часами, а при полном безветрии – и несколько дней. Она не только ослепляет, но и глушит звуки. Потеряться в ней – страшное дело. А для этого надо только отойти на пару десятков метров в сторону. Если случается в горах Белая Мгла, все сбиваются в кучу и встают там, где стояли.

Но нам повезло. Мы не оскорбили своим присутствием Духов. Мы с уважением отнеслись к Альбагану и его соседям. Туман поиграл с нами пару часов и выпустил. Мы, правда, чуть не свалились с обрыва в ложинскую долину… Юра, который шёл первым, вдруг крикнул нам:

- Дальше ничего нет!..

И тут ребята, которые остались на перевале, впервые за два часа ответили на наши призывные крики. Вдребезги уставшие и в хлам удовлетворённые, четверо туманных бродяг спустились к ним с горы.

Здесь было светлее. Лапша б/п с холодной водой и специями показалась нам вкуснее манны небесной. Хорошо ходить в походы с девочками!

Быстро собравшись и перекидав рюкзаки, мы буквально спрыгнули с перевала в долину. Советы Алекса по поиску места для спуска не пригодились: снега здесь уже никакого не было, и тропа была видна отчётливо. Хотя опять набежал туман. И пошёл дождь. Которому мы сказали честное, от всей души, "спасибо": за то, что он подождал, пока мы слезли с Альбагана.

Царица туманов отпустила нас. Она решила поиграть с нами ещё разок возле озера, но мы пока этого не знали.

Нахлобучив на головы капюшоны дождевиков, мы углубились в мокрую колючую берёзку. Забурились в неё, теряя верное направление, вернулись, снова углубились, достали карту, перешли брод.

Семеро бывалых туристов, спускающихся с Альбагана – чем нас можно было удивить, чем напугать?

Мы напугались. Я напугался. Потому что Озера не было.

Начался кедрач, брод через Ложу остался далеко за спиной. Мы, вопреки карте, перешли ещё раз какую-то реку… А Озера всё нет!

Дождь отступил, но я всё равно нервничал. Во-первых, я совершенно не узнавал места. Да и как их узнать-то, в сумерках, в кромешном тумане, спустя тринадцать лет!.. Кустики с тех пор стали деревьями, а вековые деревья – упали. Да и не ходил я тогда шибко вокруг Озера. Меня, мальчишку, привели да посадили на берегу расслабляться. Вот и всё.

Мы резко остановились. Я послал Мишу и Юру в разведку, на расстояние не далее слышимости, а сам вернулся по тропе назад: неужто мы проскочили?

Нет, не проскочили, Оно где-то здесь. Но почему справа какая-то яма, заполненная туманом? Не было здесь никакой ямы, анчутка её возьми!

Мы опять воссоединились. Я резко пошёл от тропы влево. С единственной уже целью: доказать самому себе, что Озеро существует! И через тридцать шагов уткнулся в огромный шершавый камень.

Это был мой Камень. На нём я сфотографирован самим Лёхой Ващевым, сидящий на корточках, в старой отцовской камуфляжке, на фоне…

На фоне чего?

Так что же, эта стена тумана за Камнем – это…?

ОЗЕРО.

Смеёмся. Никакого чудовища нет. Есть крупный гладкий камень, торчащий из воды в десятке метров от берега. В темноте действительно жуткое зрелище, если не знаешь о камне.

Долгий вечер у костра. Ну как вам наш поход? Врезали мы сегодня, а?

Зашибись. Врезали.

После сытного ужина непреодолимо клонит в сон. Спать будем как младенцы. А сейчас – слушайте шёпот гор. Шелест травы, тихое шуршание кедров. Потрескивание углей, горячее дыхание пламени. Былинные песни ветров, вековые баллады дождя… Дождик – это на ночь. К утру кончится, вот увидите. Кому тогда достанется долька шоколада?
Днёвка создана для медитации. Особенно такая. Наша днёвка – подарок Гор: яркое солнце, синее небо, белоснежные облака. Абсолютный штиль, и Озеро играет с нами в зеркальные иллюзии.

Нам хорошо. Никто не хочет "радиалки ко второму озеру", все хотят медитировать. Женя хочет купаться. Миша хочет сфоткать свою тень. Костя хочет читать в палатке книжку. Юра хочет грибов.

За грибами собрался отряд добровольцев, который попутно готов собирать ягоды, листья смородины и бадан. Я тоже записался в этот отряд первобытного собирательства, но по дороге как бы невзначай отстал – и погрузился в Живой Мир. Упал в объятия Природы. Провалился в Сказку. Выключился из обыденной реальности на неопределённое время.

Я плыл в сахарных облаках по ультрамариновому небу, вокруг меня струилось серебро ручьёв, кедры гладили мои волосы мягкими зелёными лапами, я наполнялся прохладным ветром и пьянящим ароматом цветов… Камни удивляли меня разнообразием и изощрённостью своих форм и оттенков, цветущий бадан вскипал розовым морем, солнце поселилось где-то у меня внутри и грело не только тело, но и самую душу.

Лето в горах! Игра солнечных лучей на величественных пиках, шёпот ветра и тихий гул утёсов. Хрустальный звон Озера, неразличимый на уровне слуха, но слабо ощущаемый кончиками пальцев…
Вернувшись к обычному прямолинейному восприятию мира, я повстречал Юру и Наташу, которые успели где-то найти водопад, а Юра – так и искупаться в нём. Мало ему купания в озере, которое суровая мужская компания по всем правилам учинила голышом.

Апологет купания – Женя. Плещется, как в бассейне. Вслед за ним плывут и остальные: всем хочется на камень-чудовище. Плавать в горных озёрах – удовольствие для избранных, этот процесс всегда сопровождается лёгким звоном…

Мы снова вокруг костра. Кипит и пышет ароматом чёрная гуща бадана. А на обед у нас сегодня – НАСТОЯЩИЙ суп с НАСТОЯЩИМИ луком и картошкой. Чем тебе не чудо! Не ешь, а отдыхаешь!.. Я же говорю: медитативная днёвочка.

По традиции, в походе мы качаем не только ноги, но и мозги. Для разминки сегодня играем в викторину "Кто хочет выиграть конфетку". И не стать при этом Галкой. Вопросики щёлкаются на раз-два, особенно хорошо разделываться с викториной получается у Юры, который параллельно машет топором, колет дрова и поджидает, пока до него дойдут оставшиеся два из четырёх вариантов ответа. Одно из двух – на выбор: технология отработана, только шум стоит и щепки летят. Но побеждает всё-таки Стас, которому и достаётся призовая конфета. По правилам, положено съесть её публично "с особым цинизмом" (ведь обычно их выдают "хоть по сколько, хоть по одной", и посему конфетина – выигрыш ценный!) Стас и в этом чемпион. Цинизм – на пять с плюсом…

"Что? Где? Когда?" – отличная игра для тех, чья голова все дни напролёт занята простыми мыслями: как поставить палатку, где взять дрова, что будем варить на ужин. Мне поиграть в неё никогда не удаётся, потому что вопросы составляю я. То есть я ведущий. А вокруг меня – шестеро знатоков. У нас всё по-настоящему!

- Выбирайте капитана команды.

- Мишаня!!! – единогласное решение знатоков. Мишган смущённо отказывается для порядка, но вердикт неумолим.

- А как назовём саму команду?

- Улыбочка!!! – кричит Стас. И все закатываются. Здесь без вариантов.

Я быстро предлагаю девиз:

- Команда "Улыбочка": порвём любого бурундучка!"

Бурундучками мы договорились называть матрасников и лошадников. То есть слоган шовинистический, подчёркивающий наше доминирующее положение, превосходство "истинных" туристов. Всем это нравится.

Ну что, понеслась?
- Сытая она в сто раз тяжелее голодной. Недаром её трапеза длится 6 суток. Внимание, вопрос: Кто она?

Эх, такой вопрос не смогли взять! Походники, называется. Сам ты пиявка! Это же самка клеща! Вам-то надо бы такое знать, вы же герои горного туризма, вы клещей на завтрак едите! Ладно, едем дальше.

- "Ещё"!

..А вот так:

- Рыба!

(Только не думайте, что все вопросы были такими лёгкими, в моих "ЧГК" всегда есть место для подвига и вывиха извилин. Костя, к примеру, разгадал вопрос о крылатом выражении "Между Сциллой и Харибдой". А вам слабо? Вы-то, поди-кося, про Мессинский пролив и слыхом не слыхивали, а? Вот и задумайтесь!)

После обеда собирается дождь. Наш любимчик: мы любим его за то, что он приходит к нам по ночам или на отдыхе, а потом, к утру или к моменту старта, ненавязчиво уходит! А сейчас, когда он гостит у нас, мы сбиваемся под тент.

Это ещё одно чудо нашей днёвки. Этакое "Обыкновенное чудо". Паранормальное явление, которое я именовал "Идеально Натянутый Тент". Вы когда-нибудь видели в походе Идеально Натянутый Тент? Без прогибов, пузырей и складок, ровно и туго, параллельно земле растянутый квадрат? Заслуга наших парней, особенно Юры, который для достижения этого сверхъестественного результата лазал подобно орангутангу по окружавшим стоянку кедрам. Не удивлюсь, если углы нашего тента были выровнены по четырём сторонам света!

Вечером Миша, который пошёл умываться, вдруг с криками "Дайте мне фотоаппарат!" пронёсся мимо костра к палаткам. Я поспешил за ним, подбежал к берегу, и… растерялся. Озера опять не было. В первый момент я не понял, что произошло. Я остановился, потом сделал ещё два шага – и… Я офигел.

Абсолютный штиль. Гора, возвышающаяся за Озером, упала в него и утонула в нём. Гладь воды стала тёмной, повторяя все очертания и оттенки этой горы. Вместо привычного серебристого зеркала на земле была нарисована лесистая гора! Отражение было настолько идеальным, что верх и низ поменялись местами. Пока я смотрел с расстояния, гора занимала всю поверхность воды. Когда я подошёл ближе – у берега появилось Небо. Небо внизу, под моими ногами! И вершина горы!

Стопроцентная иллюзия – и стопроцентная правда. Ни ветерочка, ни малейшей зыби. Чистая, тихая, спокойная гладь. Отражение настолько чётко и явственно, что не понятно, где оно начинается.

Явь и Навь смешались. Нереальная вещь. Я видел эту красоту!

Мы видели это Чудо.

И утром было то же самое – но только ещё мощнее, во всех красках.
Я хочу вернуться туда, в то утро. Прекрасное тихое утро в горах. Полный волшебства мир. Полная безмятежность. Я стою и улыбаюсь. Не верится, что это наяву. Но я вижу всё это собственными глазами: сверху и снизу одинаковая картина, совершенная симметрия скалисто-лесного пейзажа, рассечённая где-то посередине неуловимой границей реальности и её отражения. И только одинокий инопланетный камень "летает", поправ гравитацию, в самом центре этого непонятного для глаза великолепия. Смотрите: это – не "Фотошоп"! Это – реальность! И одновременно – волшебство!

Приобщение к походам
Превращение человека в походника происходит незаметно, и что самое страшное – против его воли. Об этом нужно помнить каждому матраснику! Идёт такой человек день, идёт второй, третий – и вдруг: бац! Перестаёт человек замечать усталость. Заканчивает тихо скулить и требовать обеда по расписанию. Прекращает обходить лужи, сушить ботиночки, мыть руки перед едой и жаждать прочего комфорта. Теперь он живёт простыми и практичными радостями. Теперь ему идти – в удовольствие. И нет уже матрасника. А родился на свет самый что ни наесть настоящий пеший турист.

Горы притягивают снова спустя какое-то время после первого опыта. Так было и со мной. Проходит год – и вдруг Они зовут тебя... Они манят, они шепчут, они завладевают твоим разумом. Все мысли начинают вращаться вокруг рек, вершин, перевалов – и вот ты уже спешно кидаешь вещи в рюкзак, собираясь в новое пешее эротическое путешествие… Ты идёшь в Горы.

Вспомним далёкий 2006 год. Казалось бы, это было вчера. Ан нет – теперь это уже преданье старины глубокой… Вспоминается вот такой интересный диалог:

- Лёха, как ты относишься к походам?

- Никак. Убиваться непонятно ради чего – на фиг надо!

И это слова Алекса Энского, человека, который теперь дважды за лето бывает на Алтае. И отнюдь не на какой-нибудь базе у озера Ая. Не на машинках, и не на коняшках он по Алтаю перемещается…

Другой пример.

Не думал я, что Женя вновь пойдёт со мной после того, что я устроил им на Нижнешавлинском… Но чу! Кто же это пыхтит сегодня, спустя год, за моею спиной, почти наступая мне на пятки? Вот ведь чёрт!.. Не таков оказался этот парень, чтоб перед трудностями пасовать!

Приходят люди к Горам. И никогда уже из них не возвращаются. Помни об этом, юный матрасник!

Куралбасево
Утро, полное чудес и стёба. Ребятушки балдеют: нарядили ёлочку кружками-мисками, и прилепили рядом пакет с надписью "IKEA". Креативная композиция. Надо будет продать "Икее" фотку за сто тыщ долларов.

А ребятки и на этом не унимаются: вот они уже колотят ложками во все миски, "барабанный круг" воссоздают. Перкуссионисты :) Даёшь капоэйру, щас зарубимся под "Roots Bloody Roots"!

Но, пора уж и честь знать. Скажем Озеру и Горам спасибо – и пойдём к новым свершениям.

Вышли мы неторопливо: отдохнувшие, безмятежные, счастливые. Тропа встретила нас, как родных. Тропа заигрывает с нами, петляя по лесу.

Лесная зона – это значит, что активируются адепты грибного культа. В нашем составе это – Юра. Ему время от времени помогает Наташа. Но Юра практикует сбор грибов на ходу – поэтому желающих ему помогать обычно бывает мало…

Но вот лесная зона стремительно кончается, уступая место кустам и травам, – и начинается комбат-зона, больше известная под термином Куралбас. Да-да, тот самый, легендарный. "Гидрография района…"

Высокогорное плато-урочище. Всем урочищам урочище. Достаточно сказать, что отсюда берут начало ручьи и речушки, образующие славную и могучую реку Куба.

Добро пожаловать! Два с половиной часа месива. Повеселимся?

Мы готовы. И морально, и физически.

- Рубилово!

- Отомстим за детство!!!

Под этими лозунгами начались нарочитые шлёпанья подошвами по грязи, бега по ней наперегонки, и просто откровенные падения в жижу. Юра демонстративно рухнул на колени и погрузил в "навоз" свои персты по локти. Всё ещё боитесь замочить ножки?

А как вам по колено? А как вам по самую задницу?

Ого, да он ещё пытается по прутьям обойти, через берёзку… Фигня это, браток, тут везде хорошо!

Шмяк!.. Что, поскользнулся?! Не беда, отмоешься! Смотри, какие здесь виды! Вон вздымается Верховье Куба, мощный скальный массив, а вон – Ложинский перевал, мы оттуда пришли… А за ним, гляньте, - это ж Альбаган!
СОВЕТ 3. КУРАЛБАС. Если вы поднимаетесь к нему от Ложинских озёр, внимательно следите за тропой в лесу. С основной тропы будет резкий поворот налево: это оно! Дальше пойдёт подъём на плато. Если ваша тропа начала резко падать вправо – стоп! Это дорога вниз по Ложе.
Набегались, напрыгались, накуралбасились.

- Это уже не радиостанция "Алтай FM", - говорит Наташа. – Это канал "Дискавери".

- Да, был бы у меня пульт, - отвечает Стас, - я бы эту программу переключил…

- Перемотали бы этот сюжет, - кивает Юра.

Но пульт наш, по ходу, сломан. Перемотка не работает. Час, ещё час. Интереснейшее кино! Опа, гляньте: чей-то башмак! Не дошёл, бродяга!..

Это ещё что, времена былые прошли: подсох Куралбасик. "Гидрография района изменилась". Вот раньше здесь было болото так болото! Я это хорошо помню. "Помню, как я твою жопку обосранную в питьевых фонтанчиках Баден-Бадена мыл!.."

Юра-Стас-Наташа опять поют, громко шлёпая ногами:

- Уходим, уходим, уходим! Наступят времена почище!!!

Ну, что ж, опять подрастянулись мы… Миша, Женя…

- А где Константин?

- Берёт гитару!

- Понятно…

И снова чавканье, оскальзывание, засасывание….

Два с половиной часа истекли. На границе Куралбаса, перед подъёмом к горе Кара – ручей. Этакая помывка после грязевых ванн. Некоторые пытаются отмыться до чистого состояния. Эх, до чего смешной народ!

Мы стоим за ручьём и наблюдаем, как Костя в километре от нас собирается пройти Куралбас до самого конца, до Кубы. Мы отчаянно орём ему, но он нас не замечает. Наконец, останавливается, ловит наши флюиды.

У нас впереди ещё много чего. Впереди будет ещё одно болото. Ещё более жидкое. С характерным названием Сарысаз. Чуете, чем пахнет?

Ну, идём.

Снорри заразился у Миши. Снорри ищет и находит чудесную альтернативную тропу. Тропа ведёт через нечеловеческий кустарник и превращается в… следы от шестьдесят шестого. Залётная "шишига" избороздила склон чудовищными колеями. Вот это дура, бл..! Это ж какие надо мозги иметь, и какой двигатель, чтоб сюда на машине ломиться! Гигантские кусты, почти деревья, примяты, истерзаны колёсами. Представляю, как они тут пёрли, дикие ублюдки!

Идти по колее, перелезая через покалеченные заросли, мне показалось делом не очень забавным, и я вернулся на человечью тропку, к ребятам. Впрочем, выше "шишига" пёрла уже и по этой тропке: терзая землю, выворачивая из неё камни, разбивая встречные ручейки. Мы вкусили всю прелесть такого пути. Что ж вы делаете, суки, с Природой! Твари вы подлые, чума на ваши низкие передачи!

О, хвала тебе, Куралбас – за то, что ты есть, за то, что ты останавливаешь бешеные "шишиги" и не даёшь пока их пассажирам-скотам угробить Ложинские озёра и Альбаган! Прошу тебя, не засыхай, родной, никогда – чтобы при случае утопить, поглотить железных монстров вместе со всей безмозглой сволочью на борту!

Знаю я, что им здесь нужно: Золотой Корень, в изобилии растущий в этих местах. Диковина. Нажива. "Золотые туры по Алтаю!" Суки вы плюшевые, желаю вам долгой и мучительной смерти! От всего сердца.

Не понял я только, как они сюда забрались. Это стало ясно позже, когда мы шли к Сурдину по реке Сарысаз. Там от Каракокши уже накатана дорожка – для таких вот посетителей.

А сейчас мы поднатужились, поднялись. И слегка растерялись. Верить колее нельзя. Как идти на Сарысаз, я не помню, а карта молчит. Точнее, карта глаголет своим странным топографическим языком – но какую-то явную нескладуху, диссонирующую с визуальным рядом. Куча распадков, и какой-то среди них – наш.

Юра, наш взводный разведчик, отправился на верхотуру для обзора. Мы стоим, кумекаем. Вокруг пляшут вершины – голубые, зелёные, изумрудные… От них взлетают гигантские протуберанцы облаков. Вы когда-нибудь видели, как облако взлетает с горы – упругой белой пружиной вонзаясь в небеса?

Навстречу нам выползла вереница лошадников. Та самая, под предводительством бухого краснолицего алтайца (см. выше). Где Айрык, и как срезать по урочищу Сарысаз, мне после краткой беседы так и осталось не ясно. Ну, по крайней мере, мы движемся в правильном направлении. Вперёд! Ах, да, пропустите это стадо…

Отобедали мы на верхней точке ближайшего мини-перевала (засчитается нам за 0,5?) Неугомонный Юра сходил за снежком для мороженого. На этот раз едим шоколадное! Хохма: всыпали, буквально влили в миску с мороженым растаявшую плитку, а она тут же застыла колом… Что ж, ладно, шоколадное мороженое по-походному – это лёд со сгушкой и КУСКАМИ шоколада…

Чувствуя, что нас заживо заедают комары (то, о чём я говорил: подарки конофилов), мы вновь слились воедино с рюкзачками, и понеслись в долину. Я узнал место, где мы стояли с Малевинским. Ох, и резвые мы тогда были, в студенчестве!

Кедрач, серые от времени поваленные стволы… Нам – дальше. Нам надо уходить вправо, через Сарысаз. В Терра Инкогнита. Пробуем. Щупаем. Озираемся.

Внешний вид у этой "терры" столь же нелицеприятный, сколь неблагозвучно её название. Это болото – самое натуральное, в котором можно оставить не только обувь. Нет, напрямки не пойдём, полезем по краю.

Не хочу умирать, не увидев Пещер!

Чёрт, чтоб пусто стало в зобу у интернетовских туристических блогеров-аутопсеров! Ну, знаешь ты, где Пещера зарыта, бывал там – так ОБЪЯСНИ ВНЯТНО! Отметь крестиком на карте. Галочкой. Свастикой! Руной Одал проштампуй!!!

Так нет же, попадутся бараны, которые пишут "два-три километра в сторону Сурдина, как спускаешься с Чёртова Пальца" – и попадётся такой баран, который им поверит, и поведёт за собой группу смелых, но доверчивых ребят…

Как дети, ей-богу! Идут на заклание :)

- Идите по нашим следам!

И исчезла.

Ну, спасибо и на том. Кусок болота мы благодаря коннице срезали. Через топь нам идти не заулыбалось, но и круги нарезать не было желания. А тут такое! Добрая бабёнка на коне.

Но быстрая. Всадница Апокалипсиса. Дева на Звере.

Ладно, пойдём по следам. Благо, следы эти не потерять… Тропу так вкачали, что мама не горюй!

- Спасибо за тропу! – крикнул вслед конникам Женя, но шутки его никто из них не оценил.

Пошли, братва.

Перешагнули ручей. Это мелкий приток Сарысаза. Здесь и сам Сарысаз ещё малютка. То ли будет в низовьях!..

По-над хребтом, держась чётко восточного направления, добрались мы за часик до Воронки. Вот ещё одна мулька – все провалы Воронками называть. И все острые камни – Чёртовыми Пальцами! Пальцы бы вам обломать, и засунуть в… воронку.

Ну да, это та самая "Воронка", про которую очередная интернет-девочка мне и всем читателям её блога втирала… Вот, у меня и фото есть. Да не девочки, а воронки. Она?

Она.

Юра его за эту тему невзлюбил: как можно с ТЁЩЕЙ в поход идти!

А мне на тёщу по фиг, я – с расспросами: ??? (Каракокшинскую пещеру надыть).

Но семейство, к сожалению, пещеру не знало. Я показал свои выкладки; парень согласился, что по ним выходит – нам топать к Сурдину, с ними, то есть, по пути. Щёлкнули они нас всех на фоне Воронки. Место знаковое: отвесная тридцатиметровая скала в обрамлении кедровой чащи, снизу из-под скалы с рёвом вырывается река, пробегает, опять же, метров тридцать по ущелью, и так же внезапно исчезает под землёй. Мистика!

Щёлкала нас девочка. Ничего так себе, оттяжная, блондинка и т.п. (в хорошем смысле: повезло мужику :) Я ей показываю: "меня не будет видно из-за ветки!" – а она махает: "ничё, всё будет ок!" Ну, всё и правда было ок, у меня на фото харя веткой прикрыта.

Пошли они, нас не дождавшись. А мы в растерянности начали шарить вокруг Воронки: нутром чувствуем, что Интернет не прав, что где-то здесь собака порылась... Миша пошёл посмотреть тропинку, круто петляющую вдоль ущелья вниз. Тропинка явно не конская, а по нашим понятиям, если Пещеры – популярное место (а так оно и есть), то возле них должна быть выдолбленная копытами пустыня! И киоск с хот-догами.

Всего этого мы не обнаружили, и поэтому пошли "в сторону Сурдина". Прошли и два, и три километра, и четыре. Нет пещер.

Сбились с тропы, походили "по-рубцовски", нашли тропу. Прошли распадок, подходящий под описание "спуск с перевала Чёртов Палец", прошли горелый лес на северном склоне (он есть и на карте). Нет пещер.

Спустились к Сарысазу. Там уже троица знакомцев на ночь встаёт. Слева – живописные отвесные скалы белеют на фоне предгрозовых сумерек, возвышаясь над мрачным лесом. Лепота… А у нас оскомина. Мы, сказали мы барнаульцам, вернёмся к вам ночевать, если ничего лучше внизу не найдём, но сейчас – пойдём дальше, на поиски Пещер. Пойдём, пока не сдохнем!

Прошли мы исчезающей тропкой по-над рекой, упёрлись в скалу и глухие заросли. Конь здесь точно не валялся! И пещер нет. Надо бродить. А брод удобный остался выше, у стоянки наших любимых барнаульцев. Вот так и верь картам: на этой зелёнке тропа по левому берегу обозначена…

Диалог:

- Вот тропа! – это Миша.

Мы подошли к берегу. Точнее, продрались на берег через дикую чащу. Красив Сарысаз. Но уже отнюдь не мелок. Повзрослел. Наши встали, чё-т стесняются переходить.

- Глубокоуважаемые господа, вы отчего так неторопливы? – это я спросил. Ну, может быть, не совсем в таких выражениях :) Вечереет, всё-таки. А мы хрен знает где. И пещер нет. И тропы. И гроза норовит разразиться.

Чувствуете? Гроза! Это когда мы блукаем…

Мы с Юркой взялись в сцепку, шагнули в реку. Глубоковато. Шагнули ещё…

- Нет, друг Юра, давай ещё поживём немного! Айда, ребята, назад, к броду!

Вернулись. Перешли в сцепках по трое. Даже и здесь, на покатом броде, хорошо шатает течением.

Вот она, автомобильная колея. Настоящая просёлочная дорога, как в искусственных лесах под Новосибирском. Трава умята, ёлочки свёрнуты. А будут взрослые кедры мешать – так их срубят, будьте уверены…

- Какой у нас план? – спросил Костя.

- План, в общем-то, обычный, - ответил я. – Идти, пока не умрём.

- Ясно.

Как-то без энтузиазма. Веселей, робятушки!

Прошли полчаса. Прошли час. Пещер нет, нах. Все мыслимые "два-три километра" многократно миновали. Дождь начал крапать (!) Добрели мы уже почти до Сурдина. Так чего вам ещё надо? Мы же гуляем! Славься, команда "Улыбочка", да поворачивай оглобли!

Надо сказать, братья-барнаульцы (и сёстры, блин) приняли нас очень гостеприимно. Земляки мои. Меня гордость берёт, что такие люди на нашей земле рождаются.

И хотя Юрка за час до этого заявлял, что с тёщей ни за что соседствовать не станет (…) – вот он уже с хобой у костра. Форчмили все по очереди. Форчмили так, что руки отлетали. А дождь поливал! А ветер пламя выстёбывал! А костёр никак не хотел разгораться на вусмерть сырых дровах…

Всё же мы победили. Потому что мы – Банда! Мы порвём любого бурундучка. И съедим на завтрак!

А на ужин съедим тушняк с лапшичкой. Сытно и почётно.

Эх, хорошие у нас были соседи. И встать нам помогли, и горелку с газом дали, и сухое горючее. И хохот наш полночи смиренно слушали. И утром отдали нам остатки сухпайка, мотивируя это тем, что дорога у нас впереди неблизкая, а их путь уже кончается.

Но память моя дырявая их имён в голове не удержала. А посему – спасибо всему городу Барнаулу, и лично вам, ребята, если вы случайно читаете эти строки!

Ну что, вернулись мы к Воронке. Дунули в гору, мимо живописных скал и горелого леса. Прошли мимо выдолбленной копытами стоянки. Не пустыня, но всё-таки. Вместо киоска с хот-догами наткнулись на трёх девочек. Чему никто не огорчился, учитывая то, что уже неделю мы наблюдали вокруг себя лишь суровые мужские хари (не считая, конечно, Наташи, но она – на особом положении!)

Одна из девочек, по имени Саша, оказалась гидом. Она с радостью показала нам тропку, которая уходила ВВЕРХ от Воронки, про которую мы знать не знали, и хрен бы её нашли. А может, и нашли бы, да не так скоро. В общем, мы были счастливы, и на этом эмоциональном подъёме начали спуск в недра Гор. С девочками, ессно.
СОВЕТ 4. БОЛЬШАЯ КАРАКОКШИНСКАЯ ПЕЩЕРА. С перевала Айрык до неё идёт танковая железобетонная тропа строго на восток. На севере, по левую руку, тянется сплошной хребет. На мелкие распадки слева не обращайте внимания: идите вдоль хребта, пока не упрётесь в Воронку (она будет чуть справа, её нельзя не заметить). При подходе с юга, с урочища Сарысаз (от Куралбаса) нужно перейти мелкую речку и выйти на эту танковую, утоптанную конями тропу. Так вот, за 30 метров до Воронки ваш путь пересечёт ручей. Если хотите сразу попасть к Пещере, сворачиваете перед ручьём налево (на север) и поднимаетесь в распадок по тропке. Через пару минут будет резкий спуск к ручью – искомое место: спускаетесь, переходите воду, поднимаетесь к скале налево и видите мощную зигзагообразную трещину. Если полезть в неё справа – попадёте в Главный Зал, если слева – в другой ход, там начинается путь ко второму выходу: вылезете потом выше по течению ручья (та же тропка на север идёт и до второго выхода, но снаружи он плохо заметен). Вот и всё, и плюньте на все прочие интернет-описания, это я вам говорю, Снорри, дошедший до Сурдина!

Гонево из Инета	Правильное место (верхний маркер – Пещера, нижний – Воронка)

Сам я, хоть и рвался в Пещеру, залез не далеко, хвастать не буду, а вот Стасик с Юриком, в приятной женской компании, одолели и темноту, и холодную мутную воду, и клаустрофобию. Огонь, воду и медные трубы. В общем, пока мы лазали по камням и позировали на камеру, они уползли куда-то вглубь и пропали.

- Мальчики отправились искать другой выход из пещеры, - сказала Наташа, когда я выбрался на поверхность.

- Не удивительно, - констатировал я. Причин для беспокойства не было. Я знал про саму пещеру достаточно много, у меня была даже распечатка с планом её ходов.

Пещера, конечно, красива. Может быть, она не впечатляет высотой сводов и мощью сталактитов, но зато радует изощрённостью ходов. Противоречивые чувства играют внутри, когда приходится спускаться через узкий жёлоб в чёрную воду неизвестной глубины. Без фонаря и тёплой одежды здесь делать нечего. Камни мокрые и очень скользкие, того и гляди съедешь с них и улетишь куда-нибудь к центру земли!

А ещё прямо от входа в Главном Зале открывается удивительный вид: мы безошибочно идентифицировали его и, не сговариваясь, поименовали "Точкой G". Будете в Большой Каракокшинской Пещере, поймёте, о чём я.

И всё-таки на поверхности гораздо лучше. Ни сырости, ни грязи, ни могильного холода. Вот здесь мы и должны жить, люди, человеки. Свежо, тепло, и солнышко сияет в небесах, улыбаясь мне лучезарной улыбкой. Спасибо тебе, солнышко! Теперь я знаю, что мы на верном пути.

Я встретил наших смельчаков у выхода №2. Мы вернулись к остальным, сделали групповое фото и, наконец, распрощались со славными барнаульско-питерскими девчушками.

А потом резво рубанули в сторону Айрыка.

Мы потратили на пещеры около двух часов. Это была роскошь, ведь наши планы на день, были, как всегда, наполеоновскими. И поэтому мы снова начали энергично ГУЛЯТЬ.

Лужок – ёлочки в рядок, поперёк пути. Несколько прыжков между корнями – и опять в грязюку.

Лужок – ёлочки.

Лужок – ёлочки…

Лужок – ёлочки, лужок – ёлочки, лужок – ёлочки, лужок – ёлочки, лужок – ёлочки…………

От этого мельтешения, да, в общем-то, и от усталости крыша начинала ехать. У меня Дежа Вю, или там опять лужок?!..

Я думал: "Твою мать, это когда-нибудь кончится?!!.."

Наташа думала: "Снорри, остановись хоть на минуточку… Снорри, остановись…" Это она потом сказала. Но я, к сожалению, только начинающий телепат.

О чём думали прочие, мне неведомо. Знаю только, что Миша ни разу не вспомнил про "улыбочку". И хорошо! А то я бы не улыбнулся.

Перед подъёмом отдохнули, набрались пищи, воды и положительных эмоций. Кусочек косули из загашника – отличный энерджайзер для усталого путника!

Ну всё, дальше дорогу я знаю, как свои пять пальцев, хотя прошло уже тринадцать долгих лет! Мы выстроились в цепочку и начали набор высоты вдоль цепочки красивейших Айрыкских озёр. Озёра эти – необычного цвета. Сегодня, в ясный день, они почти голубые, но я помню их разноцветными, желтоватых и ржаво-металлических оттенков.

Наташа отказалась признавать за Айрыком статус "перевала":

- Он слишком красивый, и совсем не такой тяжёлый, как то, что я привыкла называть "перевалами"!

Да, перевал – сказка. И падать с него, опять же, Наташе не пришлось… Вообще, Наташа за восемь дней ни разу не полетела кувырком, что для неё странно и даже почти неприлично. Она считает эту свою особенность "традицией". Но я перед стартом заявил, что с такими "традициями" пора заканчивать. Может быть, это на неё подействовало? Во всяком случае, тягу к падениям она реализовала только в следующей своей поездке на Алтай (в августе), где, полагаю, полностью наверстала упущенное…

А сейчас она кувыркается на траве. Женя её фотографирует. Я фотографирую их вместе "за работой". Фотосессия фотосессий.

Стас набрал снега, и во все стороны полетели снежки. Я достал сгушняк.

- Ну что, нынче откажетесь от мороженого?

- Не-ет!!

Здесь, наверху, в окружении белых от снежников вершин, мы чувствовали себя счастливыми. Усталость отступила, и пришло умиротворение. Мы знали, что идти нам сегодня ещё столько же, до конца светового дня – но это никого не пугало. Мы спокойно сидели и смотрели на великолепные озёра, на уходящие вдаль гладкие выпуклости Гор. Этот прекрасный мир создан для нас.

Тропа Судьбы через Долину Смерти к Замкам Духов
Мы шли Тропой Судьбы. Я ещё не знал, что Замки – главная цель моего путешествия. Не Ложинские озёра. И даже не Альбаган. Замки.

После костоломного, исполненного коварных камней спуска с Айрыка, мы оказались в местечке со скромным названием "Долина Смерти". Существуют разные версии происхождения этого названия. Одна из них – отсутствие в долине лесной растительности, другая – присутствие в ней мёртвых "озёр", этаких гигантских луж со стоячей водой странного цвета, через которые приходится переходить туристам. Туристы при этом испытывают смешанные чувства, говорю по личному опыту. Я бы к перечню версий добавил ещё страшную убитость "троп" (именно в кавычках "троп"!) Долина весьма влажная и грязная, и кони здесь творят просто чудеса: под их беспощадными копытами дорога, не успев родиться, умирает – а потом на ней умирают несчастные пешие скитальцы.

А ещё в этой долине находится водопад "Квадратные глаза CrazyRAKа", он спрятан от посторонних глаз за небольшим пригорком, в стороне от путей на Сергезю и Муехту. Мы внезапно свалились в него в 2007-м, в нашем Каракольском походе. Свалились так, что чуть буквально не свалились – с крутого обрыва в бешеные воды новорождённой реки Аккаи. Вот тогда-то Лёха Курицын (CrazyRAK) и сказал всё, что он думает по поводу таких "горизонтальных" тропок…

Сегодня наш путь лежит вдали от водопада, по склону горы Аккая, где бесчисленные табуны коней проложили короткий маршрут между двумя перевалами – Айрыком и Ак-каинским. Оба они – наши. Мысленно мы их уже одолели.

Табуны, ручьи и дожди сделали своё дело: мы идём, увязая в грязи, одетые в саван тумана. Туман всё гуще и гуще. Держи ухо востро: как бы кто не заблудился…

Грязная возня превратилась в каменный "ручеёк", взбирающийся на кручу – в витиеватую ленту плитняка, блестящую серебристо-розовым на фоне сплошной молочной массы, затопившей всё вокруг.

Мы вязли и спотыкались, но шли быстро. Так быстро, что попросту взлетели на Ак-каинский (хотя крылья при этом сильно устали). Так быстро, что Кости снова не было видно и слышно за спиной.

Наверху оказался жуткий дубак. Ветер дул нещадно. Туман не опускался – он летел мимо, валился из-за хребта всё новыми ватными хлопьями. А у нас зуб на зуб не попадал от холода. Турист согревается на ходу: остановившись, он замерзает. Греет туриста друг рюкзачок. А мы друзей поснимали – чтобы дать отдохнуть своим крыльям. Но быстро поняли, что это ошибка, ведь впереди долгие минуты ожидания: Костю мы бросить не можем, тем более что с перевала две дороги – к Замкам и в долину Муехты.

Время текло, а Костик всё не откликался. Ветрюга – пронизывающий. Мы начали реально умирать. Тогда в умных головах (на то они людям и дадены!) родилась идея загородиться от ветра рюкзаками. Мы сложили из друзей сплошную стену, сели под неё кучей с подветренной стороны, а сверху накрылись наташиным тентом. Романтика горных дорог!

Забыл сказать, каждый на Ак-каинском получил две (!) призовых шоколадных конфеты. Беспрецедентный случай. Воистину, хоть по две…

- Мы ведь прошли ДВА перевала, - мотивировал я.

Прошло ни много, ни мало – полчаса. И вот под радостный, полуоргастический крик Стаса, из тумана материализовался наш Гитарист. Эх, не завидую я Косте. Ну нет у него времени, чтоб отдыхать. Несколько минут ему – и всё. И две конфеты. Жаль парня, тяжело ему даётся этот поход. Что-то с ним не ладно, а не признаётся. Груз не отдаёт.

А нам надо Идти.

И мы идём.

Слева остаётся Лог Муехта. Ужасное место. Вспомнилось мне, как мы с братом Димьяном и компанией попытались спуститься по руслу сей дикой реки, заваленному камнями, заросшему непроходимой тайгой и травой в два человеческих роста… Нас хватило тогда на два часа. А потом мы пошли назад.

Туман немного начал отступать. Камни и кусты ожили, превратились в таинственных сказочных существ. Мы сами – сказочные, фэнтезийные существа, бредущие тенями сквозь седые туманы… Тропою Судьбы.

Впереди показались Замки…

Теперь я понял, почему "Замки". Это совершенно точно старинный замок – то, что мы увидели на горизонте. Он выплывает мрачным монументом из рваной серой пелены, и выглядит по-настоящему жутко. Мы в Шотландии. Мы в долине Луары. Мы в Трансильвании. Мистический туман окружает нас.

Внизу под Замками пасутся кони. Здесь это кажется совершенно уместным. Это кони Хозяев Замка.

Уже вечереет. Над Замками сплошной покров облаков разорван гигантской дырой в небеса. Только здесь, и нигде более... Если внимательно присмотреться, становится ясно, что эти острые скалы – части какого-то единого целого. Чего-то древнего и огромного, какой-то могучей чёрной башни, которая некогда возвышалась здесь…

Как раз по дороге сюда Юра рассказывал мне про серию книг Стивена Кинга под общим названием "Тёмная Башня". Вот она, Тёмная Башня! Лежит в руинах.

Но и эти руины хранят древние тайны. Они, по-прежнему, опасны для вероломных похитителей секретов. И это уже не шутка. Я чувствую, какая сила исходит от могучих камней. Все это чувствуют.

Про это место, расположенное в верховьях Имурты, и называемое туристами Замками Злых Духов, ходят разные легенды. Говорят, что отсюда нельзя ничего уносить с собой – ни камни, ни веточки, ничего. Иначе Духи Гор обидятся и отомстят.

Теперь я знаю, что это правда: ничего нельзя брать. Только отдавать. Если примут.

Это – Место Силы. Скажу больше: когда мы подошли ближе, я увидел, что стражи Одина охраняют его. Вот почему оно ещё не угроблено многотысячными армиями лошадников.

Здесь, в Месте Силы, к Настоящим Людям приходят озарения.

Больше я ничего не буду рассказывать про Замки. Чем меньше шальных туристов будут сюда возить, тем лучше.
…Крутой тропой, в странном предзакатном свете, по совершенно розовым от этого света камням мы медленно спускались к Имурте. Стояла абсолютная тишина, никто не проронил ни слова. Туман не отступал от нас ни на шаг.
Впереди только ночь

Только мертвенный свет фонарей

И слепящие фары в глаза…
Впереди только ночь

Лишь заснеженный вымерший город

И пустынные улицы снов…
На Имурте мы должны были заночевать, чтобы с утра вновь пройти мимо Замков и отправиться к Каракольским озёрам. Старая моя знакомая широко разлилась по склону, умудрившись при этом спрятаться от непрошеных гостей под мощными каменными завалами. Мест для стоянки здесь было много, но вот с дровами вышла проблема. В основном из-за того, что здесь оказалась прорва людей. Какие-то дети пачками и женщины в шлёпках… Как вы думаете, каким способом они сюда попали?

Мы к людям не пошли, встали в первом удачном месте под двумя кедрами, и отправились на поиски горючего. Забрели с Юрой далеко вниз, оттяпали несколько больших кусков сухостоя. Стремительно смеркалось, и играть в эти "успевалки" было довольно азартно: мы пошли за дровами без налобных фонарей. Дотащили лесины до "дома" уже в потёмках. Пара крупных (но напрочь сырых) пней, валявшихся по соседству, помогла инсталлировать перекладину над костром. И вот ночь окружила нас чёрным мраком, беззвёздное туманное небо прижало нас сверху.

Над каменной рекой струился мертвенный сумрак. Ветер трепал языки пламени, и было очень холодно. Мы сидели вокруг костра, надев на себя все верхние вещи, какие только у нас были, поварёшка тихо звякала о края котла, помешивая вкусное варево, медленно текли полуночные разговоры… Кто-то рассказывал байки, кто-то делился новыми впечатлениями, а кто-то просто молчал – глубокомысленно и многомудро…

Хорошее завершение хорошего трудового дня.

Бойцы вспоминали минувшие дни, и битвы, где вместе рубились они.

Roots Bloody Roots
Последний плановый ходовой день, по замыслу, был очень ходовым. Слишком ходовым, если хотите. А если не хотите – то дело ваше, идти-то всё равно придётся. Дома ждут вас любимые работы и некормленые жёны-дети. И посему ходу нам на сегодня – сорок вёрст. Думаете, шучу? Нисколечко.

Ну, конечно, всё, что не дойдём, останется на завтра. А завтра у нас времени лишь до полудня, к этому часу дядя Юра приедет в доблестный посёлок Элекмонар.

- Рота, стройся! Две минуты стартовая готовность… Шаг!

Туман со вчерашнего дня никуда не улетучился. Пока поднялись до Замков, двоих недосчитались. Это Костя и Мишган. Нашли друг друга два одиночества, сцепились языками.

Мы постояли, поорали, дождались. Я растолковал арьергарду политику партии: туман же, братцы, надо жать на педали!..

Ну, и утопили мы педаль газа, в соответствии с моими знаниями об этой местности. А именно:

- Вы увидите настоящий Город из туриков: там есть и "кольца", и "пещеры" и целые "дома"! Всё это выложено из плитняка туристами, которых сюда ежегодно привозят сотнями и тысячами…

…Я застопорился.

Тропа пропала.

Костя пропал.

Туман никуда не делся…

Sh..aping f..fit! Мы встали на пологом пятачке – настоящей поляне, усеянной россыпями маленьких жёлтых цветочков. Отдых. И фотосессия…

И конфетка-сосалочка.

Дальше полезли с остервенением, периодически теряя следы конских ног. Туман, всему виной туман! Вот опять коварная тропка появилась, вильнула вниз. Но только я ей поверил, тут же начал тонуть в жидкой земле. Характерное мерзкое чвяканье перекрылось моим пламенным напутствием такой "тропе", я развернулся и повёл солдат в штыковую атаку – на штурм каменистых отрогов хребта. Мы вскарабкались на кручу, двинулись вперёд… чуть вверх, и ещё вперёд…

Внезапно я опять остановился. Идти дальше мне показалось делом бесперспективным, попросту говоря – гиблым. Потому что это – Воронка!

Я крикнул в туман. Голос отдался далеко в пустоте многократным эхом.

- Перед вами провал Воронка над Каракольскими озёрами, - констатировал я, обращаясь к друзьям. – Захватывающий дух вид на цепь озёр, от Первого до Пятого, с высоты птичьего полёта…

И добавил:

- Не везёт вам, сегодня, ребята.

Да уж, никто не прочувствовал высоты. Верхушки скал облизывала мутная дымка, обрыв клубился сизым облаком, и где его дно, определить не было никакой возможности.

Мы двинулись наугад вдоль края пропасти, но край был КРАЙне неровным, так что я, шагая впереди, постоянно сваливался в расщелины, из которых выход был лишь один – вниз. На крыльях любви.

Костя поведал, как несколько лет назад их водил сюда некий инструктор, который накормил их легендой про 70-летнего дедушку, якобы ходившего этой дорогой, и заставил группу спускаться прямо в Воронку! В сие верилось с трудом, но у меня не было повода не доверять Косте. В таком случае инструктору надо было реально отвинтить голову, т.к. он желал их погибели!

А нам умирать пока рано. Пойдём искать Каракольскую дорогу.

Кое-как мы на неё выбрели, обменявшись стандартными вопросами-ответами с встречной тургруппой, шедшей от озёр. Туман царил непроглядный, убийственный. Про Город Туриков пришлось забыть.

- Такими темпами будем на озёрах через пару часов…

- Тут подъём занимает 30 минут, - возразил Костя.

Я предпочёл промолчать.

Спустя полтора часа (спуск в тумане, никаких красот и чудес) мы остановились возле озера №5. Дул неприятный пронизывающий ветер, в целом было совсем не жарко. Мы уселись на толстое бревно под раскидистым кедром, чтобы отдохнуть и перекусить. На берег никто не пошёл: ни желания не было, ни нормальной видимости. Здесь, у нижней оконечности озера наблюдалось обильное пасево народу. Рядом с нами располагались многочисленные деревянные постройки, в отдалении стоял туалет типа "сортир".

- Это дорога на Туру? – спросил я у паренька, подъехавшего сюда же с несколькими лошадями в связке.

- Да, идите сюда, - кивнул он. – Конная тропа выше, в другом месте, но это не ваш формат. Вы сейчас спуститесь тут до последнего озера, а дальше идите по корням….

При слове "корни" мне сразу вспомнился Илюхин рассказ о диком подъёме к Караколам, о безбожных корнях, ливне, граде и потере сознания Ленки.

Мы неспешно пообедали, а потом снизошли к шестому и седьмому озёрам, обогнав тройку легковооружённых туристов-матрасников. Нижние озёра тоже очень живописные, хотя и совсем небольшие. Солнце искрится в воде миллионами смешных зайчиков, смешанный лес с густым травяным подшёрстком окружает голубые чаши.

А вот и безбожные Корни! Кровавые Корни!

Над головами зашумели высокие сосны, их подножье было усыпано рыжей хвоей. Спуск пошёл не по натоптанной тропе, а по тысячам, десяткам тысяч корявых сосновых корней – тоже натоптанных, отполированных подошвами, очень скользких. Чудовищные корни повылазили из земли и покрыли крутой бок горы сплошной сетью: и это развлечение не на пять минут, это – на часы! Поспешишь – башку размозжишь.
..I believe

In our fate

We don't need to fake…

..I'll take you to a place

Where we shall find our…

Roots Bloody Roots!!!
Подниматься здесь в дождь? Подниматься здесь в град?.. Подниматься здесь после двенадцати часиков шага по Элекмонару?..We don't need to fake.

Вижу, как Женя ковыляет за мной, стараясь не улететь по откосу… Вижу, как Миша скачет наверху… Больше никого не вижу. Перефразируя Цоя: "Я знал, что будет плохо, но не знал, что так долго…"

Можете теперь себе представить, что Юра параллельно этому пути продолжал охотиться за грибами?

По счастью, в устье Туры корни закончились, и до самого Приюта Путейцев мы спускались весёлой лесной тропинкой. Такой, по каким ходят в детских сказках.

На этой сказочной детской тропинке приключилась на наших с Мишаней глазах недетская история. Змея схватила за голову несчастную мышь, собираясь её пожрать. Это была гадюка. Увидев нас, она, не отпуская жертву, быстро скрылась в траве. Но фото трагической сцены я успел запечатлеть. Суровы законы Природы. Но честны.

Приют "Последний Гусь" (как он на самом деле называется, не помню – это известное место, где базируются водилы, забрасывающие туристов к Каракольским озёрам) представлял собой треугольник у слияния Каракола с Элекмонаром, весь изъезженный ребристыми колёсами "шишиг". Сами "шишиги" во множестве стояли там и сям, а рядом с "трассой" грелся на солнышке большой дом с крытой пристройкой-верандой. На веранде чалились ушлые шоферюги, которые мне с первого взгляда резко не глянулись. Это был алтайско-русский сброд из представителей не самой честной профессии: профессии обдирать, пользуясь случаем.

Наша ватага разлеглась на крупном поваленном дереве и принялась ждать Костю (он, по традиции, бренчал где-то вверху на гитаре). Юра, естественно, использовал бонусное время для сбора грибов.

День клонился к вечеру. Меж тем пилить нам до конечного пункта было ещё ого-го! Карта говорила… что в неё лучше не заглядывать. Мы смотрели на то, что шестьдесят шестые ГАЗы сделали с дорогой на треугольнике, и понимали, что от пешего спуска по Элекмонару получим острое мазохистское удовольствие.

Скрипя зубами, делегация из двух парламентёров пошла-таки к веранде. С легендой о том, что сколько они попросят – у нас столько нету. На самом деле мы просто хотели, чтобы нам пошли навстречу, и подбросили нас хоть немного с какой-нибудь попутной группой.

Естественно, навстречу нам шоферюги не пошли. Вместо этого обшутили и, по сути, обхамили. Что читалось. Знали ведь мы, что теперь мы в комбат-зоне: в мире людей. Заметьте: я не говорю "себе подобных", – потому что это – удолбанный мир задолбанных людей!

О, боги, как разителен всегда этот контраст! Почему всякий раз, не успев проститься с красотою Природы, падаешь в пучину человеческого скотства! В реальность, где всё измеряется деньгами.

Четырёхсот рублей, лично у меня, и вправду, на "шишигу" не было. Но я почему-то верил, что среди паршивых овец найдётся один нормальный человек. И он действительно нашёлся. В конце треугольника, на территории небольшого хозяйства, стоял ещё один ГАЗ-66, хозяин которого, Коля (не соврать бы с именем – хороший ведь он человек!) взял нас на борт. Попутчиками к своей группе, за двести руб. с носа.

О, как мы были правы, что не пошли пешком!

Когда мы залезли в кунг, Наташа уселась у окошечка, прислонив к нему голову: приготовилась к дальнему пути! Это мне показалось делом непрактичным, я посоветовал держать голову подальше от борта.

И я угадал. Трясло нас так, что я за два часа почти заработал мозоли на руках – это я держался за поручни! Качало нас так, что я впервые за восемь дней натёр спину хобой – опять же, о спинку "кресла". Кидало нас так, что все мозги вытряхнуло. Страшная машина "шишига": прёт через лес, прёт через реки, прёт по грязи и камням. Ну да ехать – не идти… Простите мне эти слова, ребята-туристы! 

Мы прошли ногами всё, что нужно – и даже больше, а то, что не нужно – там мы идти не стали. Мы всё сделали правильно.

Для того чтобы сделать это, мы перелезли через заграждение из опутанных проволокой деревьев и встали без спроса прямо за деревней, на безымянной полоске земли между рекой и горой. А какой тут мог быть спрос: земля – она наша, общая. И то, что кто-то втихаря отгородил себе её кусок, что пасётся там чей-то статный белый конь – до этого нам нет дела. Мы не нагадим, не намусорим: постоим ночь, и утром исчезнем. Помоем ноги в холодных струях реки. Закипятим котёл с баданом. Последние штрихи походной жизни…

Лёгким движением рук рваные джинсы Юры превращаются в элегантные шорты! Юра любовно гладит и обнимает свой красный рюкзак.

Пожелания перед сном:

- Пусть тебе приснятся добрые мишки!

- А тебе перевалы с подъёмниками!

Но фразой дня, и в целом Фразой Похода, было признано то, что мы в один кон услышали от Юры (это было сказано на полном серьёзе):

- Сегодня вы шли так быстро, что я не успевал собирать грибы!

Бийские ландшафты

Некий Керуак, автор Костиной книги, пишет: "Дойдя до вершины, продолжай подниматься". Я, ясное дело, с издёвкой, скажу следующее: "Спустившись с гор в цивилизню, продолжай падение!"

Как хорошо, что есть Бийск! Эта подушка "безопасности" между естественной красотой живого мира и тупостью дробь наглостью дробь жестокостью нашей привычной городской среды обитания. Этот буфер. Этот сабвуфер.

Бийск. Тупость начинается с администраторши камеры хранения, которая не знает, что у сумки три измерения. С короткостриженых татуированных молодых людей, вышедших на вечерний променад с полторахами пива. С блинницы, в которой нет блинов, нет молока и нет вай-фая, несмотря на противоположные увещевания рекламы.

"Пусть всегда будет, блин!" – это их девиз. Да-да, через запятую.

В Бийске, как обычно, некуда податься – да и не хочется. Мы плаваем в облаках выхлопного газа и общей апатии. Мы "гуляем" по-городскому, пытаясь выпрямить осанку, с трудом замедляя свой летящий походный Шаг. Мы забиваем открывшиеся чакры варениками с сублимированной картошкой (как будто она нам ещё не опостылела!)

"Колешься? ЛОХ!" Вот лучшее биллбордное послание Бийска, с длинной цитатой из наркоманских откровений Курта Кобейна. В первый раз в жизни этот город меня чем-то по-настоящему порадовал!
На этом я закрываю славную страницу походов в Чемальский район Республики Алтай. Конечно же, не насовсем – конечно же, временно. Хочется теперь побывать в Горной Шории и в Хакасии, в Киргизии, на Кавказе и на Камчатке. Но Алтай – моя любовь навсегда, и нас ждут другие вершины: горы, реки и озёра, пещеры и водопады, дороги и тропы. Ждут своих героев Телецкое озеро, Улаган и Чулышман, Катунский хребет с Белухой, Актру и Курайская степь…

Мы сходили в хороший поход. Мы мало плющили попу, но зато вдохнули Горы всей своей грудью, всем телом и всей душой. Я спланировал такой маршрут, чтобы мы увидели всё. Следите по списку:

- вершины

- перевалы

- леса

- болота

- реки

- озёра

- скалы

- пещеры…

А ещё у нас были снега, дожди, туманы, ручьи и травы, солнце и облака... Броды и купания, бани и шашлыки… Весёлые игрища и ночные посиделки, песни, стихи и комус... Эх, братцы, я хочу назад! Вот здорово-то было!..

* * * * * * * *

В синих лесах заблудился детский восторженный смех

Ягодой спелой скатилась с влажных пригорков слеза

Пряной травою плечи греет багряный закат

Мысли мои струятся хрустальной водою ручья
Стройное гибкое тело – статью могучей сосны

Тонкой рукою рисую радугу над рекой

Волосы золотятся цветом медовых полей

Глаза мои голубые от этих бездонных небес
Шёпотом гладит затылок старая песня ветвей

Громкой струной водопады в сердце призывно звенят

Я извлекаю звуки из камня, из пня, из стрелы

Уши мои как скалы в туманном ущелье лесном
Я воспаряю на крыльях, земля летит из-под ног

Рунами брошенный жребий, час пробужденья настал

Выпорхнул дух на свободу, в венах клокочет жизнь

Дыхание стало ветром, колышущим облака
* * * * * * * *


Снорри Снорг

июль-август 2010

жүктеу/скачать 0.78 Mb.

Достарыңызбен бөлісу: