Сергей Лукьяненко. Лабиринт отражений

10

     То  ли  за мной не следят, то ли делают это слишком искусно,

взглядами охранников, ступаю на мост из волоса.

     Интересно,  сколько  метров  я  смогу  пройти,  не выходя из

глубины?

сотнях  метров  внизу,  в  нагромождениях  скал,  вьются  голубые

ленточки рек и мерцают оранжевым жаром озера лавы.

     - Эй, дайвер, шатаешься! - насмешливо кричат в спину.

     А я уже не шатаюсь - падаю.

     Наверное,  так срываются грешники-мусульмане, пытаясь пройти

в свой рай, к ласковым гуриям и горам рахат-лукума...

     Ноги   соскальзывают,   лечу,   цепляюсь  за  нить  -  и  та

равнодушно  срезает  мне  пальцы на руках. Воздух ударяет в лицо,

холодно  и  хлестко,  приглашая  в  короткий путь, скалы кружатся

внизу,  вырастая  и  ощетиниваясь  иглами вершин. Когда я коснусь

камней,   сервер   "Аль-Кабара"   отрапортует,  что  я  подвергся

смертельным перегрузкам - и сработает дип-программа выхода.

     Но  мне совсем неинтересно, какой болью расцветит смерть мое

воображение.

     Глубина, глубина, я не твой...

     На экранах - кровь. Привычная картина.

     Я   стянул  шлем,  навалился  на  стол,  дернул  из  разъема

телефонный провод.

     -  Обрыв  связи!  -  сказала  Вика. - Нет тонового сигнала в

линии! Проверь разъем!

     -  Все в порядке, - втыкая провод на место, пробормотал я. -

Перезагрузка.

     - Серьезно?

     - Да.

     На мониторе голубизна и падающий человечек. На душе гадко.

     Я  ввязался  в  очень  серьезную  историю. Если "Аль-Кабар",

"Лабиринт"  и те, кто стоят за Человеком Без Лица, сцепятся из-за

Неудачника...   Ой-ей-ей...   Лучше   не   попадать  между  таких

жерновов.   Лучше   всего   теперь  на  пару  недель  забыть  про

виртуальность.  Резаться  в  обычные  игры, пить с Маньяком пиво,

апгрейдить  компьютер,  съездить  куда-нибудь  в Анталию, где еще

тепло, искупаться в море.

     Конечно, придется забыть о Вике. О настоящей Вике. Надолго.

     Навсегда распрощаться с мечтой о Медали Вседозволенности.

     И, конечно, вычеркнуть из памяти Неудачника.

     А  кто  он,  собственно  говоря,  такой, чтобы переживать за

него?  Хомо  Компьютерис? Человек компьютерный, способный входить

в  виртуальное  пространство  без  всяких модемов-телефонов? Ну и

что?   Не  стоит  надеяться,  что  его  способность  -  если  она

действительно есть - можно легко перенять.

     Специалисты  всех  мастей  будут  исследовать  его,  снимать

энцефалограммы   и  замерять  мыслимые  и  немыслимые  параметры.

Неудачника  будут  усаживать  перед  компьютерами  разных  типов,

подключать  и  отключать  модемы, привозить к телефонным линиям и

прятать  в  подземные  бункеры.  И требовать - войди в глубину...

расскажи,   что  ты  чувствуешь...  какое  ощущение  возникает  в

большом  пальце  левой  ноги  при  входе  в  виртуальность  и как

меняется  стул  после  трех суток в виртуальном мире. Проведет он

остаток  своих  дней  где-нибудь  на охраняемой швейцарской вилле

или  в  пустынях Техаса, в какой-нибудь научном центре ЦРУ. Очень

ценная и уважаемая морская свинка.

     Впрочем,  он  русский, наверное - российский гражданин. Если

кинуть   информацию   о   Неудачнике   в   открытую  сеть  -  или

соответствующим органам...

     Я  даже засмеялся от собственной наивности. Ну и что? Пошлет

старушка   Россия   авианосцы   и   танковые  бригады  на  охрану

Неудачника?  Мало  ли  талантливых программистов было вывезено из

страны  - четырнадцатилетнего парнишку из Воронежа Сашу Морозова,

например,  увезли  спецрейсом. Никому у нас не нужны мозги. Разве

что   разведка   соберет  остатки  былой  смелости  и  перехватит

Неудачника.   Лишь  для  того,  чтобы  замуровать  в  собственном

исследовательском центре, где-нибудь в Сибири или на Урале...

     Когда возникала глубина - ее знаменем была свобода.

     Мы  независимы от продажных правительств, обветшалых религий

и   пуританской  морали.  Мы  свободны  во  всем  -  и  навсегда.

Информация  не  имеет  права  быть  засекреченной  -  и мы вправе

говорить  обо  всем.  Свободу  передвижений нельзя ограничить - и

Диптаун  не  будет  знать границ. Мы отстоим свое право иметь все

права.  Мы  изгоним из наших рядов лишь тех, кто восстанет против

свободы.

     Как наивны и восторженны мы были!

     Люди    нового,    кибернетического   мира,   свободного   и

безграничного пространства!

     Упивающиеся  свободой, играющие ей, словно ребенок, вставший

с  постели  после  долгой  болезни,  радостные  и  гордые  собой.

Интересы  глубины  - все для нее, все во имя ее, во веки веков...

аминь.

радостью, как в детстве верил в коммунизм?

     Почему мне так хочется верить - вопреки всему?

     Преступая   законы,  громя  чужие  компьютеры,  воруя  чужую

"интеллектуальную  собственность",  не платя нищей родине налоги,

не  доверяя  никому,  кроме  десятка  друзей - и верить во что-то

теплое, чистое и вечное? В свободу, доброту и любовь?

     Наверное, я просто из той породы, что иначе жить не умеет.

     И,  в  общем, никто мне не мешает верить в свободу и дальше.

Отсидевшись  в  реальности  десяток  дней,  сменив каналы входа в

глубину и сетевой адрес.

     Верить - очень просто.

     Я  смотрел  на  трехмерную  сетку  нортоновской  таблицы, на

ровненькие  строчки  директорий и поддиректорий. Три гигабайта, и

все     заполнены     под     завязку.    Служебные    программы,

вирусы-антивирусы,   кусочки   Викиного  "сознания",  музыкальные

файлы  и  игры,  ворованная  информация  и  свежие  книги, еще не

успевшие  выйти  из стен типографии. Вон "Сердца и моторы - снова

в  пути"  Васильева,  вон  свеженький  детектив  плодовитого  как

пиранья  Льва  Курского, вон нашумевший роман Олди. Выйти сейчас,

купить  много-много пива, распечатать на стареньком "Лазер-джете"

пару  книжек, завалиться на тахту. Отоспаться - вволю! А господин

Урман,  которого  я никогда не увижу воочию, и господин Без Лица,

которого  не увижу тем более, могут сражаться с Вилли-Гильермо за

Неудачника...

     Никогда мне не нравились дураки и камикадзе.

     Я  взял  с корпуса своей "пятерки" телефонную трубку, набрал

номер   Маньяка.   Мне   опять   повезло   -  он  не  болтался  в

виртуальности и не спал.

     - Алло!

     - Шура, это я.

     - А... - Маньяк убавил тон.

     - Ты не занят?

     - Ну... немного.

     - Программу пишешь?

     - Нет, картошку чищу. Галя ужин готовит.

     - Поздравляю.

     - С чем? - насторожился Маньяк.

     - С примирением!

     - А... да, ерунда.

     Злоупотреблять  его  временем,  да  еще в условиях недавнего

воссоединения с супругой, не стоит.

     - Шура, скажи, возможно войти в "Лабиринт Смерти" с оружием?

     -  С  вирусом,  что  ли?  Тебе "BFG" мало? - Маньяк начинает

веселиться.  - Шутишь. Это пространство в пространстве, созданное

с  жестко  заданными целями. Проще в Пентагон вирус засунуть, чем

через фильтр "Лабиринта" пронести.

     - Уж не ты ли им фильтр делал?

     -  Нет,  -  с сожалением сознался Маньяк. - Не я. Но я знаю,

кто и как его делал.

    - И как?

     -  Во  входном  портале  твой внешний образ копируется. Если

при  тебе  есть программы, любые, то они отсекаются. Через сервер

"Лабиринта" проходит твоя точная внешняя копия.

     - Никак не обойти? - беспомощно поинтересовался я.

     - Подумай.

     -  Что-то  часто  приходится...  надоело уже, - буркнул я. -

Шура! Ну скажи - можно пробить фильтр?

     -  Пробивают  только  стены  лбом,  -  наставительно  сказал

Маньяк. - Что случилось?

     - Очень скверная история. Очень.

     - Для кого - скверная?

     - Для всей глубины. И для одного хорошего человека.

     -  А для тебя? - в лоб спросил Маньяк, и я невольно вспомнил

"Трех мушкетеров".

     - Полный швах. Можешь поверить.

     Маньяк ответил не сразу. Даже начал что-то насвистывать.

     - Шурка!

     - "Warlock - девять тысяч" тебя устроит?

     - А что это?

     - Локальный вирус. Как обычно.

     - И он пройдет через фильтр?

     - Может быть.

     -  Шура, я тебя не очень отвлекаю? От картошки? - охваченный

внезапным раскаянием, спросил я.

     - Ничего, уже дочищаю...

     Я  радиотелефоны  не  люблю. Хватит мне излучений от родного

компьютера.  Маньяк,  наоборот,  жизни  без  них не мыслит. Вот и

сейчас,  наверное,  стоит,  прижимая  плечом  трубку, и сдирает с

картошки кожуру.

     - Залей мне его.

     - Прямо так и залить?

     - Да, - набравшись наглости попросил я.

     -   Подожди,  не  все  так  просто.  Ты  какими  программами

пользуешься для создания облика?

     - Разными... "Биоконструктор", "Морфолог", "Личина"...

     - Ясно. В какой личности будешь пользоваться вирусом?

     - Личность номер семь, "Стрелок". "Ганслингер"...

     - Расширение какое у файла?

     - А? Расширение? Кажется...

     -  Врубай терминал, - устало приказал Маньяк. - Ставь полный

доступ на пароль... ну, например, "12345".

     - Один-два-три-четыре-пять, - как дурак повторил я.

     - Цифрами! - уточнил Маньяк. - Я сам все настрою.

     - Спасибо!

     - Не отделаешься... пиво с тебя.

     Маньяк  еще  вздохнул,  и  перед  тем,  как положить трубку,

пригрозил:

     -  Звоню  через  пять минут. Твоя старуха уже работает, ждет

меня, и послушна как гимназистка. Ясно?

     Я  бросился  к компьютеру. Через три минуты Вика согласилась

покориться   тому,   кто  прозвонится  с  паролем  "12345",  и  я

отправился  на  кухню,  готовить  ужин.  Я не успел еще наполнить

чайник,   как   в  комнате  затренькал  телефон,  а  потом  начал

посвистывать соединяющийся модем.

     Все-таки я дурак. И камикадзе.

     Впрочем, любить самого себя глупо. Можно и дураком побыть.

     Я  успел выпить чая с вареньем, завалявшимся в буфете, потом

наполнил  кружку  заново  и  пошел  в  комнату.  Маньяк  как  раз

отсоединялся  от  компьютера,  оставив  посреди  экрана  пылающую

красную  строчку  "Взял  кое  что  из  твоего  барахла почитать и

поиграться вирус вшит инструкция голосом через минуту".

     Знаками препинания Маньяк беззаботно пренебрег.

     Выйдя  в  "Нортон"  я  отыскал  файл  с  внешностью  Стрелка

(расширение  у  программы  оказалось  самое  заурядное  - .clt) и

начал  сравнивать  с  другими,  неизмененными  обликами.  На  мой

взгляд ничего не изменилось.

     Как и следовало ожидать.

     Минут  через  пять  позвонил Маньяк и быстро объяснил, что и

как  я  должен  сделать.  Я  лишь  головой замотал, когда до меня

дошло, что он сотворил с моей внешностью "номер семь".

     Варлок   девять   тысяч  явно  был  его  давней  заготовкой,

приберегаемой  для  особых  случаев. Если подобную штуку хоть раз

использовать, то возникнут сотни плагиаторов.

     -  Пиво, пиво и еще раз пиво... - отключив телефон сказал я.

Впрочем,  будет  ли  у  меня  возможность  это  пиво  поставить -

неизвестно.

     Я  собирался  устроить  в  глубине  такую  бурю, которой она

давно уже не знала.

     Бурю, которую она заслужила.