Аксёнова-Штейнгруд
жүктеу/скачать 194 Kb.
|
- Бұл бет үшін навигация:
- Алексей Алёхин
- Сергей Артуганов
- Иван Ахметьев
Аксёнова-Штейнгруд* * * Зануда запредельная! Зараза! Безумная! Заноза! Фантазерка! Заканчивай последнюю из сказок, Пока ты не освистана галеркой. Претензии к земному персонажу, В герои возведенному – нелепы. Так осень выставляет на продажу Раскрашенное, благостное лето. Заядлая! Зачем зудишь, как муха, Когда вокруг размеренно зевают! Зачем? Зачем заводишь эту муку: Смотреть в себя, себя не узнавая… Язычница! Твой идеальный идол - В удавке из проклятий и поклонов. Сомнения седы, как пирамиды, И образы томятся, как иконы. А иудейский Бог свободе учит. И даже благосклонен к многоженству. Но почему Всевышний не отучит Свою Рахель от идолопоклонства?… Алексей АлёхинДЕВОЧКА ЖИЗНЬ Когда-то веранды светились через листву, как вечерние пароходы, на которых танцуют,
и не интересовались политикой, и даже пытались шалить с девочками, подростками, как и мы. Потом дачники уехали навсегда, и умерли где-то, а мы выросли, и читаем газеты каждый день, и знаем о женщинах так мало, сколько отведено мужчине, и бываем не в духе, и всё ломаем голову над загадкой, загаданной тогда в саду. Максим Амелин FRANKFURT AM MAIN Пробил девятый час на франкфуртских воротах, что местным жителям пора ложиться спать и бремя точности до тысячных и сотых, сваливши, бережно задвинуть под кровать. Часы, «глагол времен, металла звон» надгробный (так сузил Вяземский Державина, вобрав), незаменимы здесь. – С войной междоусобной, чумою, перхотью, защитой равных прав, увы, покончено, – ни шума, ни заразы: духовной жажды нет, утих телесный глад. А там, в России, смерть секретные приказы строчит без отдыха, как триста лет назад. Здесь тихо и тепло, – там сыплет снег и вьюга вершит кружение надрывное свое, клянут политики бессовестно друг друга и проливают свет на грязное белье. Пусть лысые придут на смену волосатым, вслед полутьме одной другая полутьма, – все к лучшему, но как не выругаться матом, зря здесь без горя ум, там – горе без ума. Отсюда глядючи, охотникам до пенок известна красная и твердая цена... Хотел бы родину продать, хоть за бесценок, – да кто ее возьмет? кому она нужна? Сергей Артуганов* * * Туман полями к травам ластится, Петляет голая дорога, Земля чиста, как первоклассница На самом первом из уроков. И облака от белокаменной Луну несут на полотенце. Нежны они, как руки мамины Над мягким теменем младенца. Простор вокруг как том нечитанный… А я иду себе за пивом, И путь мой, росами пропитанный, В том томе выведен курсивом. Иван Ахметьеввыход
всегда есть но надоело его всегда искать Дмитрий Банников* * * В тебе – изящество и грация, Дарованные высшим мастером, А я – простая аппликация, Раскрашенная фломастером – Вишу наклеенныой афишей, Ободранной бродячей кошкой, И ничего уже не вижу, За исключением окошка. А ты, как будто изваяние, Окаменевшее за шторой, Воспринимаешь покаяние Как еле уловимый шорох, И ничего уже не видишь, Не слышишь злобные куранты. И я молчу с тобой на Идиш, А ты со мной – на эсперанто. И только ветер, ветер, ветер, Свою разыгрывая фишку, Срывает, наполняя светом, Неактуальную афишку. … Мои надежда и утопия вольются в городскую серость. Прощай, цветная ксерокопия. Господь, прости меня за ксерокс… Наум Басовский * * *
Шломо Эвен-Шошану Язык – могучий образ правоты, с которой мыслят целые народы. В иврите нет ни неба, ни воды, а только небеса и только воды.
Нам не дано осмыслить до конца, когда всего лишь погруженье длится, что нет в иврите слова для лицa, а есть одно-единственное – лица.
не мог ужиться с племенем дотошным, давно понявшим, как изменчив мир и только с виду кажется несложным?
Язык с печатью тайны на челе! В нём даже Бог, единый несомненно, во множественном пишется числе – поскольку Он везде одновременно.
Где дерева черны, как спички. К Донскому ли монастырю, В Нескучный, к чёрту на кулички! Не всё ль равно, где пить до дна, Который оплатить нам нечем (А всё ж оплатим, и сполна!) Пойдём гулять по ноябрю, По топким тропкам неприметным, И я с тобой заговорю О самом главном, самом тщетном. И прошлое обступит нас, Скрутив, как щупальцами спрута. И будет вечностью минута, И жалкою минутой час. И нам не хватит сотни лет, Чтоб отдохнуть от посторонних. И светлячки двух сигарет Затеплятся у нас в ладонях. И наше тайное храня, Пропахнув им, родным и странным, Ты будешь прятать от меня Кольцо на пальце безымянном. Игорь Болычев * * * И – никогда... И больше – никогда... Ладонь царапнув, вспархивает птица. И в собственных объятиях вода Бессмысленно под берегом кружится. Вернуть? Догнать? Вопрос стоит не так. Жизнь только в том, чего не быть не может. И это вечно юное “тик-так”, Боюсь, уже небытие итожит. Они сошлись – начала и концы. И на столе меж скомканных бумажек – Четыре жёлтых лужицы пыльцы От некогда стоявших здесь ромашек. Ещё тепло словам в твоих руках. Ещё дождит над пятой частью суши. Ещё звучит, но где-то там, в веках, – Нежнее, безнадёжнее и глуше. жүктеу/скачать 194 Kb. Достарыңызбен бөлісу:
|